(8) Calles donde el amor se convierte en un bien escaso (8)

Es en estas turbulentas horas, donde de la cerveza solo queda un poco de sabor en la boca, y solo hay conectadas uno o dos personas con las que hablarías de algo interesante, cuando me pregunto si realmente sigo importando o si se me echa de menos. Siempre quiero hacer esa pregunta, pero nunca puedo.

Sí, te lo pregunto a ti, dentro de poco, unas horas, cuando ya no es de noche ni aún es de día, es cuando no debes asustarte.

"La hora del lobo es el momento entre la noche y la aurora cuando la mayoría de la gente muere, cuando el sueño es más profundo, cuando las pesadillas son más reales, cuando los insomnes se ven acosados por sus mayores temores, cuando los fantasmas y los demonios son más poderosos..."

Impresión. Salido del alcohol.

Miró a través de las ventanas engastadas en fino hierro negro, desde donde divisaba a aquellos extraños cocodrilos con sombrero marrón, que se movían lentos y parsimoniosos como cangrejos bajo rocas de tiza. No sabía a dónde ir, quizás debía saltar y volar, o quizás volar y saltar... tal vez simplemente debiera saltar y saltar, y luego estrellarse contra las rocas ¿Desde cuándo había un mar ahí? Ni idea, no lo sabía, pero el chicle del zapato hacia juego con el rosa marino que estaba bajo su cabeza. Así que al final, en lugar de volar y saltar y saltar y saltar, únicamente voló y voló y luego saltó, con lo que fue a caer hacia el fondo marino que bajo ella estaba. Los peces tenían una forma abigarrada y emitían un olor fétido, cosa rara, ya que debajo del mar no se puede oliscar como es debido. Metiose bajo una gran roca de pedernal y fue a parar a un valle submarino, donde la esperaba el hombre gris. Pero, al acercarse, descubrió que gris no era, simplemente un color entre el blanco y el negro, pero no era gris, era... otro color. En cualquier caso, el hombre no gris se levantó el sombrero, la saludó diciendo "Señora" y se marchó por un túnel que hace unos pocos segundos no estaba, así que decidió seguirlo, mas la abertura del túnel ya no estaba. "Ha desaparecido", pensó. Pero no había desaparecido, simplemente se había ido sin que ella hubiera visto bien cómo. Por unos instante titubeó acerca de lo que quería hacer, se dijo que querer es poder y que no querer es no poder, de tal modo que como no podía seguirlo, no quería, así que dio media vuelta, montó sobre su unicornio submarino y cabalgó sobre las corrientes marinas, cabalgó sobre las olas, cabalgó sobre el aire, sobre las nubes, sobre la troposfera y llegó al espacio, donde cabalgó sobre cuantos de luz y ondas de diversa magnitud, cabalgó a través del tiempo, a través de la realidad, a través de la no realidad, y cuando por fin el unicornio estaba jadeante y echando espuma por la boca, se bajó de él en una maraña de arrealidad que no era ni blanca ni negra, aunque estaba entre los dos colores, pero no era gris. Le cortó el cuerno al unicornio, de tal modo que en caballo lo convirtió, así que ya se lo podía comer sin miedo a las maldiciones de la protectora de animales, se llenó el estómago, recordó un libro donde un astronauta decía algo como "¡Oh, Dios mío! Está lleno de estrellas", y se durmió en la urdimbre de ese lugar donde no estaba, donde no existía, y donde todo lo que podía hacer era querer querer hacer algo.

Mmm, comida...

¿Minotauro? No. Yo soy Macho Machote.

Hoy me han dicho que soy demasiado afeminado, pero no entiendo del todo por qué.

De plomo y brea.

No es un sueño, porque aparece justo antes y justo después de estar dormido, es una imaginación. Desde debajo del omóplato hasta el principio de las lumbares una línea de carne de dos centímetros de ancho comienza a abultarse poco a poco a ambos lados, tensa la piel hasta romperla, y a borbotones sale la sangre llena de pintitas negras. De las rajas aparecen y crecen protuberancias oscuras que se alargan algo más de medio metro, rezumando algo parecido a la brea caliente. Y en un momento, el cuerpo parece levitar unos pocos palmos del suelo y las alas negras se despliegan a un par de metros por cada lado del cuerpo. Algunas plumas caen al suelo plomizas.

Y ahí se acaba la imaginación, piensa en volar y escapar, pero las alas no son suficientes, y poder y querer volar no es lo único necesario para hacerlo. Sabe que no debe volar, sabe que no debe huir, y aunque debiera, no es capaz. No es tan valiente.

Las importacia de las ese.

- ¿Rajas de mí a mis espaldas?
- Sí.
- ¿Eres mi amig@?
- Sí.
- Vale. No me importa.

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- ¿Rajas de mí a mis espaldas?
- Sí.
- ¿Eres mi amig@?
- No.
- Vale. No me importas.

I'm a man.

Señor Verde Oscuro: "Tío, esta noche has sido todo un hombre. Has ganado al futbolín, le has partido el labio a una mujer y has follado".

Improvisación.

Cuando dos francesas te invitan a ir a Matalascañas al día siguiente a las 2 de la madrugada en Sevilla, eso solo puede acabar con Bichu corriendo desnudo por la playa a pleno día rodeado de gente, diciéndole a una niña pequeña "niña, tú no mires", con un socorrista diciéndome "cuidado, que por ahí está la Guardia Civil", y con un gitano advirtiéndome "porque mi niña no está aquí, que si no te pegaba dos hostias".

En ocasiones pienso que mi vida es hasta interesante...

Revelación, Revolución, Resurrección, Reconstrucción, Re (nota musical)

¿Qué cabe en mi caja de música?

Mi título me recuerda al arroz.

Teorías, filosofías, explicaciones, justificaciones racistas, tópicos y el arroz

RAE

bichumancia o bichumancía.

(Del gr. βιξυπνός, Bichu, y -mancia).

1. f. Adivinación supersticiosa hecha por medio de Bichu, que practicaban los antiguos.

Dementando a tope.

Hablando de rol tranquilamente una noche, mientras nos metíamos a un bar, que a todas luces era gay, pero no sabíamos que tanto. El Señor Naranja y el Señor Azul Sangre estaban pasando por la puerta, cuando Bichu grita...

- ¡Vuestros culos son míos!

Lo bonito es que la frase iba perfectamente enmarcada en la conversación, porque yo soy el máster y ellos mis jugadores, pero creo que los que estaban en la puerta no sabían muy bien a qué me refería.

Magia, absurdo, caos, causalidad.

"Cualquier tecnología lo suficientemente avanzada es indistinguible de la magia." Arthut C. Clarke.

"Todo aquello que el hombre pueda llegar a imaginar, es susceptible de llegar a ocurrir." Willy Karen.

Todo lo que imagines puede ser magia.

Infelicidad, qué bonito nombre tienes.

Ayer fue un día, a todas luces, cojonudo. Me levanté al mediodía, me vi unos capítulos de Shakugan no Shana, comí tortilla de patatas y gazpacho con mi madre mientras veíamos Saber y Ganar. A las 4 me fui a casa de un amigo a mastear una partida de Vampiro: La Mascarada. Sobre las 8 y media tuve que ir corriendo por la carretera de circunvalación con los pies descalzos porque no corro bien con las chanclas y llegaba tarde. Fui a una fiesta de cumpleaños "sorpresa" con unos amigos y contamos chorradas, comimos tarta, filetes empanados, queso y demás, y nos tomamos unos cubatas. Poco después de la 1 fuimos a tomar algo al bar de siempre, donde me encontré con mi prima, a la que hacía mucho que no veía y me hacía ilusión verla. Cerramos ese bar, y nos fuimos a otro unos pocos supervivientes, y nos tiramos en unos sillones de ese bar a hablar de chorradas y sexo; también cerramos ese bar, así que nos fuimos a un parque a seguir hablando, hasta que empezaba a amanecer. Luego me fui a casa escuchando música tranquilamente.

El día de ayer, fue un día jodidamente bueno, en el que me lo pasé de puta madre, hice de todo; es el tipo de día que con 16 años me pasaría hablando de él durante un tiempo, y el tipo de día que con 22 me haría sacar una sonrisa al recordarlo. Y, sin embargo, llegué a casa con una sensación de mierda. Como si toda la alegría y el bienestar desapareciesen de golpe, y solo quedara una indiferencia que bordea la desidia.

Es una sensación demasiado común últimamente. No es solo ayer, el viernes tuve día de barbacoa cojonudo, y también estuve de bares durante mucho tiempo. Y el día anterior estuve viendo pelis raras y teniendo conversaciones interesantes. No se puede decir que lleve un mal verano, estoy casi todos los días haciendo algo, o saliendo.

Pero es como si felicidad no quisiera salir, por mucho que lo intente, como si fuese un pelo encarnado que no quiere ver el mundo.

Es como si todo fuese una gran bola de mierda. Olorosa. Con una especie de olor que se te mete en el cuerpo y se queda ahí.


Lo que tú no sabías es que los sueños no se pueden dominar...

Cuando el río suena... patada en los cojones.

Aquí digo que si tengo suerte me bañaré en el Tajo.

Pues bien, me he bañado en el río Jerte, que es un afluente del Alagón, que a su vez es un afluente del Tajo. Así que me he bañado en un subafluente del Tajo, lo que técnicamente hace que me haya bañado en ese río.

Y si no estáis contentos con ello intentaré meterme en el río propiamente dicho alguna vez.

Actualización de relleno para que la Señora NMADCPNMI no se deprima.

El Telepizza de Plasencia no tiene ni ha tenido nunca la oferta del 3x1 los domingos.

Al final, con lógica o sin ella, la flecha llega.

Es bastante curioso eso de perder a alguien. Miras a tu alrededor y no es que todo sean recuerdos, sino que todo te hace recordar.

Y no te acostumbras a que ese alguien no esté. Haces un simple movimiento automático al cerrar la puerta, y  antes de que pase un segundo, sabes que no había una razón "real" para hacerlo. Pero así es la pérdida supongo. Miras a tu alrededor y sientes que debería haber alguien más.

Con el tiempo ese sentimiento se va diluyendo poco a poco. Pero siempre hay algo que te hace recordar, una arruga, una canción, una calle, una forma de fregar los platos, o la costumbre de mirar debajo de la mesa por si hay alguien.

El mundo se desmorona, y las cosas van cambiando, no todo a la vez, pero todo cambia, como eso que se dice de que cada siete años (casi) todas las células del cuerpo se han renovado, no todas a la vez, sino a distinto ritmo. De las misma manera que ya no me peleo por ver quién elige qué comemos, y ya no tengo que preocuparme de dejar el portátil en el suelo; ahora ya no tendré conversaciones sobre Saint Seiya o Dragon Ball a las 4 de la madrugada antes de ir a dormir.

¡Cómo odio al puto Heráclito!

Pero como todo lo que tiene principio tiene un final, todo lo que tiene un final ha de tener un principio. Y por fortuna, mientras las cosas van acabando, otras van empezando.

El problema viene en el rato en el que parece que nada empieza y todo acaba.

Dispara y no saques pifia...

Cuando el río suena, Bichu lleva.

Me he bañado en el Guadalquivir.

Si tenemos en cuenta que ya me baño habitualmente en el Guadiana en verano, me quedan menos ríos grandes en los que bañarme. A ver si hay suerte y este verano me meto en el Tajo.

Limpieza de verano.

He encontrado un bote de mayonesa que caducó en 2010.

Desfasado de vueltas.

Llevo como aproximadamente como un mes saliendo todos los días excepto cuando tenía examen al día siguiente (incluso salí el día antes del examen de derecho). El Señor Albino me dice que este camino que llevo no puede ser bueno ¿Qué piensa el resto de la gente?

¡¡¡Comente ahora y a cambio recibirá una imagen poco sexy de un Bichu!!!

La solvencia fiscal.

Bichu: Bueno: ¿y a ti qué te gusta?
Alemana: La tolerancia.

Señor Albino: ¿Sabes? Una amiga mía se va a Baviera el próximo año.
Alemana: Los bávaros son como los catalanes, dan asco.

Al contemplar la naturaleza del papel fotográfico.

Olvido es traición,
arrepentimiento son
mis negaciones.

Conteo.

Recientemente he revelado 200 fotos de los últimos tres años de mi vida en Sevilla. Mezclándolas con las fotos que tenía desde que empecé a salir a los 16 años dan unas 400 más o menos, 400 fotos que abarcan unos seis años de mi vida. Pues bien, como me aburro y mañana tengo examen, he contado cuantas veces salen mis amigos y/o conocidos en las fotos. El resultado es el siguiente:

Señora Azul Profundo: 57

Señor Albino: 51

Señor Rojo Comunista: 43

Señor Verde: 42

Señor Amarillo: 42

Señora Verde: 34

Señor Transparente: 26

Señor Gris Bala: 24

Señora Blanco: 23

Señora Acuamarino: 23

Señora Naranja Cítrico: 22

Señora Muy Morado: 22

Señor Verde Hierba Seca: 21

Señora Escarlata: 18

Señora Fucsia: 17

Señora Amarillo Pequeño: 16

Señora Magenta: 15

Señor Rojo: 15

Señor Limón: 15

Señor Pardo: 14

Señora Rojo Suzio: 13

Señor Plata: 13

Señor Gules: 12

Señor Rubio: 12

Señor Lila:  12

Señora Rosa Fresa: 11

Señor Blanco: 10

Señor Aurora: 10

Señor Sinople: 9

Señor Malva: 9

Señora Oro Viejo: 8

Señor Marrón: 8

Señora Granate: 8

Señora Oro: 8

Señora Blanco Pastel: 8

Señor Verde Marihuana: 6
Señor Blanco Lechuga: 6

Señor Rojo Lomo: 6

Señora Marrón Café: 5

Señor Gris Pálido: 5

Señora Blanco Nieve: 5

Señora Verde Oscuro: 4

Señor Añil: 4

Señora Azul: 4

Señora Marrón Que Es Dorado Con El Relucir Del Sol: 3

Señor Verdirrojiamarillo: 3

Señor Plateado: 3

Señora Rojo Ígneo: 3

Señora Verde Azulado: 3

Señor Negro: 3

Señora Naranja Podrido: 3

Señora Azul Eléctrico: 3

Señora Amarillo Patata: 3

Señora Naranja: 3

Señora Negro Oscuro: 2

Señora Chocolate: 2

Señor Marrón Madera: 2

Señor Marrón Diarreico Aguado: 2

Señora Morado: 2

Señor Blanco Palomita: 2

Señor Azul: 2

Señora Azabache: 2

Señora Amarillo Fosforito: 1

Señor Amarillo Indio: 1

Señora Fluorescente: 1

Señor Blanco Marfil: 1

Como extra, decir que salgo solo en 25, que no salgo en 42, y que mi sombrero sale en 22.

4 corazones de lechuga con freno y marcha atrás.

La lechuga iceberg del Mercadona es sempiterna. Si extraemos su jugo, lograremos el secreto de la eterna juventud.

Lluvia de hachas.

En la tranquila villa de Rocanegra nunca se había contemplado un espectáculo igual, no solo era sorprendente, era peligroso. Cuando cayó aquél primer trozo de metal en la plaza principal nadie se lo podía creer, se acercaron lentamente para ver bien qué era. Un hacha, grande, pulida, de dos filos, de guerra ¿Se habría caído de un avión? Era lo más probable, aunque nadie había visto ninguna aeronave en esos momentos. Pronto de dónde había venido el objeto dejó de importar, pues fuera cual fuera su origen, de donde vino ésa venían más.

Aproximadamente un minuto después de que la primera hacha viniera del cielo, cientos y miles de objetos similares comenzaron a caer sobre el pueblo. La lluvia de hachas duró apenas cinco minutos, pero fueron más que suficientes para destrozar casas, coches y todo lo que tuviese la desgracia estar en el lugar equivocado.

Para desgracia del pequeño Álvaro Núñez, una parte considerable de su brazo derecho estaba en el lugar equivocado en el momento en que una de las enormes hachas caía desde el cielo.

En física, para cada acción hay una reacción de igual magnitud y sentido opuesto. La magia no es muy distinta, aunque se suele decir, simplemente, que toda magia tiene un precio.

Mil trescientos años antes del inusual monzón metálico Rocanegra era una suerte de villa reconvertida en fortaleza, que se situaba en el norte de lo que sería conocido como España. El avance de los moros hacia el norte se estaba debilitando en ese tiempo, pero aún tenían suficiente fuerza para conquistar unas cuantas poblaciones más.

Un antepasado del joven Álvaro, curiosamente llamado Alvar, vivía también en Rocanegra. Éste, por medio de un pregón en la plaza del pueblo, se había enterado de la inminente llegada de los invasores, estaban a diez días de la amurallada villa. Todos en el pueblo sabían que no resistirían el envite musulmán, pues contaban con suficientes efectivos como para sitiar y asaltar.

Ante esta situación, las autoridades del pueblo no se ponían de acuerdo, unos decían que debían huir, otros que debían luchar, y otros que debían deponer inmediatamente las armas. Toda la villa estaba envuelta en el caos, aun cuando todavía faltaban diez días para la batalla. Alvar, que contaba con catorce años y una cabeza con demasiados pájaros resolvió que lo único que podían hacer era pedir ayuda ¿Pero a quién? Los pueblos y fortalezas vecinos estaban igual de asustados que ellos, y no se moverían hasta Rocanegra dejando sus hogares desprotegidos. Las únicas ayudas con las que podían contar eran la divina y la mágica, y viendo que la iglesia ya estaba atestada de gente, decidió probar con la ayuda de naturaleza mística.

En el pueblo se contaba que una bruja habitaba por los montes cercanos, se decía que era inmortal, y que poseía extraordinarios poderes, incluso había quien hablaba de que la bruja había sobrevivido a un encuentro con el Gaueko; lo cual, de ser cierto, supondría una hazaña considerable y una verdadera muestra de poder. Alvar se encaminó hacia el monte en busca de la mujer. El camino no era complicado, pero sí tedioso. Partió a la mañana siguiente del pregón, tiempo de sobra para encontrar a la bruja y convencerla de que salvase Rocanegra.

Los lugares por donde la habían visto no estaban demasiado lejos, y pensó que antes de que anocheciera la encontraría, mas no fue así.  Tuvo que hacer noche en el camino. Quedaban ocho días.

A través de sendas menos hospitalarias y tortuosas consiguió llegar a una pequeña cueva donde había huellas recientes. Decidió entrar en la cueva. Ésta era más larga de lo que podía pensar en un primer momento, pues siguió durante unos pocos cientos de metros. Al doblar una esquina la luz proveniente de la entrada cesó, pero una llama aparecía a lo lejos. Según se acercaba pudo ir viendo como la cueva comenzaba a tener un aspecto habitable. Varias mesas y estanterías se encontraban dispersas sin orden aparente, llenas de botes, tarros y algún alambique. Alvar aún no podía ver a nadie. Según avanzaba hacia la llama le llegaba un ligero olor a almizcle.

- ¡Alto ahí! – exhortó una voz unos metros más adelante.

Una figura ligeramente más pequeña que Alvar se levantó de una silla que estaba en la oscuridad y avanzó hacia el muchacho. Al no estar ya protegida por la penumbra, el joven pudo verle la cara. Era una mujer de una belleza y una juventud sublime, muy lejos de la imagen que tenía en la cabeza de las brujas inmortales.

- ¿Quién eres y qué quieres? – preguntó inquisitoriamente. Para sorpresa de Alvar, la voz que salía de la bella mujer parecía la una persona de ochenta años.

- Me llamo Alvar. – comenzó diciendo dubitativo, sin saber cómo orientar su petición de ayuda. – Y vengo a pedirle que nos ayude contra esos perros del sur que vienen a conquistar nuestra tierra. Por favor, nadie más puede.

- Ah… ¿quieres que ayude a tu pueblo? Vienes de Rocanegra, ¿verdad? – Alvar asintió. – Pues creo que no podrá ser muchacho. Aunque pudiera salir más allá de este bosque, cosa que no puedo, no tengo nada que ganar ayudándote.

- ¡Pero los moros la matarán o la esclavizarán!

- Lo dudo bastante, la gente no puede rondar por aquí si yo no lo permito.

- ¿Y cómo he podido entrar yo?

- Te lo he permitido muchachito, tenía curiosidad por saber qué hacía un jovenzuelo como tú sólo por estos lares. – tras decir esto, una sonora carcajada salió de la bruja.

- Por favor, ayúdenos. – suplicó Alvar.

- Mmm…

La bruja miró de arriba abajo a Alvar, con cara de interés. Cerró los ojos y casi al instante comenzaron a titilarle ligeramente, despidiendo un levísimo resplandor por dentro del párpado.

- ¡Ja! Está bien muchacho, te ayudaré. Pero como te he dicho, no puedo salir más allá de mis dominios, así que te enseñaré lo que debes hacer. Esos infieles no llegan aún ¿verdad?

- No, tardarán ocho días a partir de ahora. Dígame lo que he de hacer, por favor, tengo que salvar mi pueblo. – la cara de Alvar parecía más iluminada tras el cambio de opinión de la bruja.

- Bien, tiempo suficiente para enseñarte. Pero recuerda esto, toda magia tiene un precio, un precio que tú has de pagar.

- Haré lo que sea señora… Eh… ¿Cómo debo llamarla? – preguntó interesado Alvar, pues nunca había conocido el nombre de ninguna bruja.

- Mi nombre no te lo diré, conocer el nombre de una persona es darte poder sobre esa persona. La muerte no puede llevarte si no conoce tu nombre. El mío sólo ha sido pronunciado una vez en la vida, y nunca volverá a pronunciarse.

- Eh… vale, está bien, la llamaré “señora”.

- Señorita, por favor. – tras decir esto sonrió, como una jovencita de buena cuna de quince años haría. – Te quedarás siete días aquí, con la primera luz del octavo día volverás al pueblo y los salvarás. Te lo garantizo.

Tal y como había dicho la bruja sin nombre, Alvar se quedó durante los siete días allí en la cueva. Solo salía para recoger algo de comida y agua, y le parecía que la bruja nunca comía ni bebía. Lo que aprendió allí dentro en esos días no se puede describir con exactitud con palabras, precisamente porque lo que aprendió en ese tiempo fueron palabras. Palabras de poder, capaces de esclavizar el tiempo y el espacio. Cada día aprendía una nueva. Y debía aprenderla sin escucharla ni leerla, pues si la escuchabas o la veías perdería su poder. La bruja le explicó que esas palabras solo podría pronunciarlas una vez, después desaparecería su poder y todo recuerdo de haber tenido la palabra en la mente.

- ¿Cuál es el precio de esta magia? – preguntó al segundo día de estudio.

- El precio no es algo que se pueda saber. La magia siempre se lleva algo de igual valor a lo que ha creado o destruido, puede que no sepas qué es, puede que no se le lleve de ti, pero siempre se lleva algo.

- ¿Puedo morir si pronuncio las palabras?

- Sí. Es uno de los precios, si usas las palabras para llevarte una vida, una vida será a cambio lo que se lleve de ti. Puede ser la tuya, o puede no serla.

El último día, tras haber aprendido la última palabra, Alvar se acercó a la bruja, y con cara seria, a la vez que cansada, le preguntó qué motivo tenía para ayudarlo, pues no entendía que es lo que le hizo cambiar de opinión.

- Querido muchacho, eso es algo que no conocerás. Al igual que el nombre o las palabras, el conocimiento es poder, y da un poder inmenso. Solo te diré, que cambié de opinión al observar cómo acabará todo esto.

- No me lo dirás ¿verdad?

- No, no lo haré.

Y ahí se acabó la conversación. Era entrada la noche y Alvar se iría al día siguiente hacia su destino. Extraños sueños tuvo esa noche, eran como recuerdos de una vida que no había vivido. Supo que estaba recordando la vida de la bruja, era larga, muy antigua, le pareció estar recordando eras; al final, justo antes de despertar, viendo como un bebé, que supo que era la bruja, un susurro le llegó y le recitó un nombre.

Minutos después de despuntar el sol, Alvar ya se había puesto en marcha. La bruja estaba sentada en esa silla en la que la vio por primera vez, oscura y silenciosa. Esta vez, le oyó susurrar las palabras: “Suerte, Alvar”.

A Alvar se le estremeció el cuerpo. El nombre es conocimiento, saber el nombre de alguien es tener poder sobre esa persona. No recordaba haberle dicho nunca a la bruja su nombre, y tampoco recordaba que ésta se lo hubiese preguntado. “Es una bruja”, pensó finalmente, las brujas saben cosas.

El aguerrido muchacho consiguió llegar al pueblo antes del ataque. Algunos habitantes habían huido, pero el resto estaba preparado para luchar y resistir.

Con el sol del mediodía un explorador volvió a Rocanegra y avisó que en una hora llegarían los moros. Alvar, ataviado con una pequeña hacha y un casco, subió a lo alto de la torre de la muralla que daba al lugar por el que debían venir los invasores. Finalmente los vio venir. Eran muchos, muchísimos. Unos ocho mil calculó, demasiados para asediar un pequeño que hacía las veces de fortaleza.

El ataque comenzó con una gran lluvia de flechas sobre la villa. Mientras la gente trataba de protegerse, Alvar pronunció la primera palabra, cuya traducción más cercana a la realidad sería “Aire”. Tras esto, las flechas se desvanecieron en pequeñas volutas de humo.

Los musulmanes no se dieron cuenta de lo que ocurrió con sus flechas, así que continuaron con su siguiente paso. Avanzaron hacia la puerta con un gran ariete, mientras algunos de ellos eran asaetados por los pocos arqueros que defendían la muralla. Antes que el primer golpe llegase a la puerta, Alvar pronunció la segunda palabra: “Roca”. En vano trataron los moros de derribar la puerta más de media hora.

Intentaron asaltar la ciudad con escalas, decenas de escalas fueron llevadas a las murallas del pueblo. Mientras cientos de enemigos subían, el aprendiz de brujo pronunció la tercera palabra: “Podredumbre”. Las escaleras de madera se deshicieron en miles de pedazos, y muchos de los enemigos se estrellaron contra el suelo, donde murieron. Los moros no entendieron qué ocurrió con son sus escalas, pero no le dieron más importancia y, viendo que no podían asaltar la ciudad, trataron de quemarla.

Prendieron fuego a la puerta del pueblo y las vigas de madera que pudieron encontrar, esperando que los muros de la fortaleza acabasen por sucumbir. Poco tiempo les duró. “Burbuja”. Y todo fuego desapareció.

Después del último intento fallido, los moros decidieron asediar Rocanegra. Se retiraron unos cientos de metros y comenzaron a montar un campamento. Alvar no lo permitió. “Hambre”. En unas pocas horas, todo el ejército musulmán comenzó a sentirse hambriento. Pero, en lugar de retirarse, decidieron emprender un último ataque. Hambrientos y cansados, consiguieron traer una catapulta, que reservaban para asediar fortalezas más grandes y complicadas de lo que en teoría era esta.

A Alvar sólo le quedaban dos palabras, y tenía miedo de usarlas de forma ofensiva por temor a que la magia se cobrase el precio con su vida o la de sus vecinos. Así que resolvió no usarlas de ese modo. Los enemigos montaron una gran roca en la máquina. “Grito”. Esa roca, y todas las enormes rocas que tenían los moros estallaron en mil pedazos. Sólo quedaba una palabra, pero los atacantes no parecían cejar en su empeño de tomar la villa. Estos, desesperados, montaron en la catapulta todas armas que tenían de reserva, que habían sido robadas a los que habían derrotado tiempo atrás. Llenaron la catapulta con hachas… y las lanzaron.

- ¡Tiempo! – gritó Alvar.

La mortífera lluvia de acero desapareció en el aire, con un destino desconocido para todos los que presenciaron el milagro.

Los musulmanes, sumidos en la impotencia y hambrientos, decidieron retirarse. Rocanegra había sido salvada. Alvar se preguntaba qué precio había pagado por cada una de las palabras pronunciadas, sin embargo, no pareció que nada raro hubiese pasado (más allá de la magia que él había utilizado).

Mil trescientos años más tarde acontecía la increíble lluvia de hachas en el Rocanegra actual. El brazo seccionado de Álvaro Núñez, descendiente de Alvar, yacía en el suelo. Álvaro no tardó en morir desangrado.

Si hubiese vivido, el pequeño Álvaro se hubiese convertido en un diplomático de renombre, que hubiese luchado y abogado por integración de las personas que profesan la fe musulmana en España, evitando así muchos conflictos, y haciendo la vida de la gente más feliz. Todo por seguir su modelo de héroe, que no era otro que su antepasado, del que tantas historias de valor se contaron. Sin embargo, toda magia tiene su precio, aunque se cobre cientos de años en el futuro, y Alvar, sin saberlo, se lo hizo pagar a su descendiente y a cientos de personas que no tuvieron la suerte de conocerle.

No solo la magia tiene consecuencias inesperadas, también las intenciones. Aunque Alvar salvó a su pueblo, y a sus habitantes, gracias a sus buenas intenciones, condenó al mismo pueblo, en el futuro, a sufrir el mal que él había evadido. Fue incapaz de comprender el concepto de poder de las palabras. La bruja conocía todas las palabras, pues no había pronunciado nunca ninguna.

Una cosa menos en la lista.

He ido subido en una carroza el día del orgullo gay.

Bajezas.

Bichu:
Es que eso no es de colega.

Señor Gris Bala:
Ella no quiere ser tu colega, quiere ser tu chocho.

El alcohol es lo que tiene...

He conseguido quedarme dormido en el váter mientras cagaba, con la cabeza apoyada en el lavabo.

Adiós, chuchino.

"La tierra de un dios que no supo aceptar su falso derecho a la libertad."

Hay cierta cosa que no acabo de entender de la destrucción de Sodoma y Gomorra. En teoría dIOS los castigó por sus pecados (depravaciones sexuales al parecer), y cogió y con su infinita bondad les envió una lluvia de fuego y azufre que destruyó no solo estas dos ciudades, sino otras dos que estaban por ahí. La bIBLIA, para ejemplificar un poco esto, te cuenta la historia de Lot, un hombre bueno y justo que vivía de inmigrante en Sodoma. dIOS lo quiso salvar y envió a dos ángeles muy guapos a su casa para avisarle de la inminente destrucción. Los ciudadanos de la impía Sodoma vieron a estos hermosos asexuados y le dijeron a Lot que los sacase de su casa para que entre todos pudiesen follárselos a gusto.Cabe destacar que Lot no sabía todavía que eran ángeles y que los invitó por la cara a su casa.

Bueno, hasta aquí todo normal... hombre bueno, ciudadanos depravados y ángeles. Lo chachi viene en la respuesta que les dio Lot a los ciudadanos, que fue algo como: "No, no os folléis a los tíos estos que no conozco. Follaos a mis hijas, que son vírgenes."

Vale que los sodomitas fueran unos hijos de puta. Pero tío, ofrecer a tus hijas para que una muchedumbre se las folle no lo veo yo del todo loable.

PATO.

Quién fuera pato
para nadar, nadar por todo el mundo,
pato para viajar sin pasaporte
y repasar, pasar, pasar fronteras,
como quien pasa el rato.
Pato.
Patito vagabundo.
Plata del norte.
Oro del sur. Patito danzaderas.
Permitidme, Dios mío, que sea pato.
¿Para qué tanto lío,
tanto papel,
ni tanta pamplina?
Pato.


Mira, como aquél
que va por el río
tocando la bocina...

Blas de Otero




Me he encontrado este poema en una antología poética de cuando era pequeño. No recordaba el poema... ¡con lo que me gusta el animal!

Reflexiones sobre mirar el cielo tumbado en el césped.

Mola.

Personalidad.

- No me gusta seguir un horario prefijado, tener que hacer las cosas cuando me las digan, ni seguir las reglas normalmente establecidas.
- Ah... Eres un ente libre.
- No. Soy un ente vago.

Solemnidad

"La esencia de cada hombre se esconde en sus costumbres". B.K.

Y ésa es la forma bonita de decir que soy un puto vago desde que nací.

Slapstick.

Por fin he conseguido electrocutarme mientras cambiaba una bombilla subido a una silla.

Me he caído de la silla directo en el sofá.

Llega a estar la escena en blanco y negro y soy parte de una película muda de los años 20.

Maldad, profunda maldad.

"Hola, este es mi amigo Borja, es maricón, y le gusta recibir. He pensado que querríais conoceros. Adiós"

Que te presenten así a un gay que te ha estado mirando toda la noche es pura maldad.

El Bichu borracho en el ojo del tigre.

Y eso es lo que pasa cuando escribo entradas borracho...

Me vais a comer tanto la polla, que me asusta.

Hablar de pollas, de mierdas y de hijos.
Beber cervezas con limones, bibliotecarios y rosas.
Hablar con lesbis, colombianos y francesas.
Bailar con alemanas, leales y con uno mismo.
Charlar con enfermeros, compañeros y casi desconocidos.

Eso es un buen día.

Y que se quiten trabajos, responsabilidades y alientos de gato. Que soy como soy, que molo, y que os jodéis. Porque con la frente marchita me crezco, y la cabeza da vueltas en el buen sentido.

Que la nostalgia es mejor que la tristeza, que el sexo es peor que el romanticismo, y que la mala vida es igual que la buena vida.

A la mierda todo y que viva todo.

Sigo aquí, vivo, avanzando poco a poco, pero avanzando. Yipi ka yei, 42, y demás cosas que pueden definirme o no. Que quiero a Elena y no me importa decirlo. Que no es bueno decirlo y lo digo. Que no hay colores que valgan para ocultarlo. Que el azul es bonito. Que me da igual que sea bonito. Que avanzo y el día y la noche siguen. Que mi vida sigue, aun cuando no hago ni el huevo. Que no encripto las cosas porque no me sale de los cojones. Que todo vale en el amor y en la guerra. Y como no quiero guerra solo me queda lo otro. Que es difícil de encontrar, pero lo busco, y a la larga espero encontrarlo. Que no hay como el pasado, ni habrá como el futuro. Y que lo único que he de averiguar, es como de bueno será el futuro.

Hay más colores de los que mi ojo percibe.

¡A chuparla!

Has descubierto la Administración Pública.

La Bichucracia se expande para satisfacer las necesidades de una Bichucracia en expansión.

Versión que no pasó la censura.

ADVERTENCIA: Si no has visto la película Gatacca no sigas leyendo.


En la peli hay una escena donde el prota le pregunta a Uma Thurman que problema genético tiene, y ella se arranca un pelo de la cabeza y le dice que lo examine y lo averigüe él mismo. Y el prota, en una escena de lo más tierna y sin complejos, suelto el cabello y deja que salga volando, con la frase de "Lo siento, se lo llevó el viento.

Más tarde, cuando avanza la peli, y Uma Thurman ya está enamoradita perdida del prota, ésta le pregunta quién es realidad, con lo que él se arranca un pelo de la cabeza y se lo da a la tía. Imitándolo a él en la escena anterior, deja escapar el pelo con la misma frase "Lo siento, se lo llevó el viento".

Pues ahora imaginaos la escena si en lugar de un pelo de la cabeza, el tío se mete la mano en la entrepierna, se arranca un pelo de los huevos y se lo da.

La escena cambia ¿eh?

Prefiero... a follar con...

- Te estás quejando de algo que querrían tener todos los solteros.
- Verás, es que es demasiado fácil, llamo y viene, así se le quita toda la emoción. A la larga cansa, ya te digo, demasiado fácil.
- No te entiendo.
- Ya, bueno, es que creo que soy un romántico.

Impresiones sobre la tercera iteración italiana.

El verbo maquillar es trucco, así que maquillarse sería algo así como trucarse traducido al castellano, lo cual mola.

La ciudad de Livorno es como Canadá, una mierda.

He dormido en tres casas distintas.

Al llegar yo a Florencia, la Señora Acuamarino todavía no había salido de España.

Me iba a quedar en casa de un amigo suyo, pero en realidad me quedé en casa de una amiga de ese amigo suyo.

Donde, por cierto, poté.

Cuando dormí en casa de la Señora Acuamarino, como en teoría no podía hacerlo, a la mañana siguiente tuvimos que estar en silencio durante horas en su cuarto esperando a que su compañero de piso (y casero) se fuera. Terminé en ese tiempo Los Robots del Amanecer y empecé 2010: Odisesa Dos.

He estado además de en Florencia y Livorno, en Siena y Pisa. Así que me he recorrido unas cuantas ciudades de la Toscana.

Una muchacha me dijo que era guapo. Eso sube la moral.

Y en el próximo capítulo de Bichu's Wrath...

Me largo a Italia... otra vez.

- ¿Cuál es tu país menos favorito? ¿Francia o Italia?
- Francia.
- Je, je. No hay ni uno que diga "Italia".

Desconfianza.

- No me fío de los tipos como tú.
- ¿De los tipos como yo?
- Sí, que hablan de esa forma.
- Mmm ¿Qué tienen labia?
- Sí, algo así.
- ¡Oh! Genial.

Fallo en la unidad A.E.- 35.

Desde el 28 de Marzo hasta ahora he escrito 16 entradas, de las cuales 10 (u 11, porque de una no estoy muy seguro) han tenido la misma temática, o han sido escritas con la misma cosa en la cabeza, mejor dicho, en mayor o menos medida. En realidad es cansino, no me gusta. Voy a tener que volver a escribir gilipolleces sin ton ni son para compensar un poco.

Io Tengen Myo.

Prostagma.

I'm the bone of my sword.

Rodarán cabezas.

¿Sí? Mi señor.

¡Ey! Mira, es un batariano.

Fáciles de dispersar si asustamos al autor.

- ¡Joder! Qué rápido has conseguido otro.

- ¿Y tú qué? Tienes ahí a tres.

- Son ovejas. Son sólo ovejas.

La ducha filosófica.

Por fin he entendido el concepto de desear que los otros estén peor que uno mismo.

Solo necesitas sentirte por encima de los demás, y sentirte peor que los demás.

Si eres más que otros, por qué ibas a pasarlo peor. Por lógica, tú debes estar mejor.

Al fin he entendido como se sentía la Bruja Malvada.

Gracias ducha, tú siempre resolviendo mis dudas existenciales.

Mala idea.

Todo es una mala idea. Vivir o morir, mala idea. No hacer nada, mala idea. Estar, mala idea.

Cortemos nuestras cabezas, vaciémoslas y las rellenaremos de helado de frambuesa. Seguro que así se arregla todo.

Puta mierda de todo.

Matar, matar, matar

Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo 

Incertidumbre, Sabina.

Es una putada el no saber exactamente en qué momento se refieren a ti en un texto.

Y sin embargo (un poco cada día, ya ves) es curioso y divertido jugar a contestar y (semi)preguntar de blog a blog.

Si tengo cinco tortillas y no me como ninguna...

Que de 9 personas, 3 sean tíos y 6 tías mola.

Que de 6 tías, 5 sean sean lesbis ya no tanto.

Hacía años que no "salía" con bolleras, y no recordaba lo que molaba.

¡Stardust Revolution!

1582, "el sol no se ponía en nuestro imperio", me gusta mucho esa frase.

- La Tierra no es plana, sino redonda - ¡Vaya!

- Es que irías hasta el fin del mundo por mí.

- No.

- ¿No?

- No. Por ti, me arrastraría hasta el fin del mundo, plantaría un pino y volvería para decirte si ha sido un tres o un cuatro en la escala de Bristol.

Cac.

Te encuentras en una habitación, solo. Hay dos puertas, una blindada al oeste, y una que en realidad es una cortina al norte.

Salidas: Norte, Oeste.

> Oeste

La puerta está cerrada y requiere una llave.

> Norte

No puedes hacer eso, no tienes ganas.

> Mirar habitación

No hay nada salvo tú y una ventana que crees inconscientemente que está abierta.

> Mirar ventana

Es una ventana que parece cerrada, pero piensas que está abierta.

> Esperar pacientemente a que alguien vuelva por esa ventana

No puedes hacer eso.

Estar, ser, tener.

No es odio, no es vida, no es nada... Sólo es.

Bueno, soy.

A golpe de ignorancia.

- Uno ha de ser consciente de sus propias limitaciones.

- Pues lo llevo jodido, porque una de mis limitaciones es no saber cuales son las que tengo.

Grandes verdades de la vida.

Si los tíos están más salidos por qué a las tías les es más fácil follar.

Think in blue.

Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es bonito Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es bonito Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es bonito Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es bonito Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es bonito Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es bonito Pensar en azul es bonito Pensar en azul es bonito Mierda Es que es muy bonito

TetrAta.

El descansó le pareció a Ata que había durado un año y dos semanas, pero por fin estaba listo para continuar. Aporreó el timbre con una desgana inusual, parecía que las ganas de aventura le habían vuelto, pero no las fuerzas para continuarla. Aún así, siguió adelante, es lo que se hace cuando no tienes nada que hacer y demasiado camino recorrido en bici para regresar.

La puerta la abrió una magnífica, aunque no escultural, muchacha de unos 20 años, la cuál, intuía Ata que, o era la hija del tal Arnau Casas, o era la mujer, sea como fuere, se podía estar orgulloso de pertenecer a la misma familia de la chica.

Sofía Casas. Ese era su nombre. Dado que esto no es Estados Unidos, tenía que ser la hija, a no ser que la mujer se hubiese cambiado el apellido por el del marido o tuviese casualmente el mismo. Ata no lo sabía, pero en una realidad alternativa Sofía se había abalanzado sobre él y se lo había follado allí mismo contra la verja negra. Ata hubiese sonreído de saber esto, claro que no hubiese sonreído tanto si conociera la realidad en la que ella le descuartiza y la realidad del universo de payasos. Normalmente el protagonista pensaba en estas cosas, pero ahora estaba demasiado ocupado como para recordar su nombre, qué estaba haciendo allí, y cómo se mantenía uno de pie con sólo dos piernas (de modo que Ata comenzó a flotar, pero nadie lo advirtió).

Tras unas breves y verborreicas presentaciones, pudo entrar en la casa y pasar al salón, donde se encontraba Arnau viendo la televisión mientras miraba el ordenador.

- Mi hija está buena ¿verdad? - preguntó con picardía el hombre ligeramente avejentado que se acababa de levantar a saludarle.

- ... Sí... - respondió tímidamente Ata.

Arnau era un hombre muy dicharachero y orgulloso de sí mismo y de su familia. Sonrió al recordar la vieja maqueta de Los Lechugos, pero no acabó de entender el motivo por el que había recibido la visita, así que lo preguntó.

- Bueno, todo esto es muy interesante, pero por qué estás aquí exactamente.

- Mmm... La verdad es que no lo sé. Me puse a investigar y acabé aquí, yo tampoco sé muy bien qué intención tengo.

- Muy buena respuesta pequeño amigo. Está claro que no me buscas a mí o los componentes de Los Lechugos. Estoy casi seguro de que tampoco te buscas a ti, eso solo se descubre cuando ya has dejado de ser esa persona que has encontrado, o si buscas miembros de una compañía de teatro. De modo que solo te queda por encontrar una sola cosa. Y amigo mío, lo creas o no, esa cosa, es mi hija.

- ¿Perdone? - preguntó sorprendido el buen Ata.

- Así como lo oyes. Buscas un complemento muchacho, algo que te complete, que sientas que no necesitas nada más, o que no hay nada que no puedas dejar por ello. Normalmente eso se encuentra en una mujer, aunque también hay casos en los que lo único que se necesita es una lechuga, una vaca o todo el pescado que puedas comer; pero son casos raros. Buscas una mujer, y como la mía es mía y no la pienso compartir contigo a no ser que tengas oscuros hábitos, en esta casa sólo queda mi hija.

- Disculpe. No es que no le crea. Pero cómo sabe todo eso que acaba de decirme, - preguntó intrigado.

- Chaval. Por el simple motivo de que sé de lo que hablo, y sé de lo que me hacen hablar. Además, soy cojonudo diciendo cosas a boleo semifilosóficas y acertando. Pero creo que ya sabes que he acertado.

Y Ata lo sabía. Sabía, en su interior, en su exterior, y en alguna parte del pie, que ese viejo loco tenía algo de razón.

En una realidad alternativa ya se habían acostado, en otra ya se habían matado, en esta acababan de conocerse y no había pasado nada. Y en ésta seguiría sin pasar nada, ni muerte ni sexo... ni amor. El destino en el que Ata no creía le deparaba algo muy distinto a Sofía, y él lo sabía. Cuando no crees en el destino, es muy fácil echarle la culpa.

Acababa de aprender lo que buscaba realmente, y esperaba con todas sus fuerzas que fuese una mujer y no una vaca. Sólo había una forma de conseguir saber exactamente lo que deseaba, y era terminar la aventura que había empezado. No porque realmente lo fuese a saber, que no; no porque se engañase a sí mismo pensando que lo sabría al terminarlo, que sí; ni siquiera porque hay que terminar lo que se empieza. Sabría lo que desearía realmente al terminar la aventura porque lo que deseaba realmente ahora era terminar la aventura. Lo malo de aprender cosas de viejos parlanchines y sabelotodos es que las cosas que aprendes suelen estar mal, por muy convencido que te hayas quedado y muy guay que sea lo que te han contado.

Ata, por supuesto, no lo sabía, pero cuando acabase su periplo, no sería ni más sabio, ni tendría más conocimientos, ni se sentiría mejor consigo mismo, lo único que tendría sería algo para contar en alguna ocasión, cuando la ocasión lo requiriese, o cuando el alcohol lo expulsase; al menos tendría otra cosa en la que concentrarse, que, dicho sea de paso, no estaría de más que fuese en los estudios que estaba dejando por hacer el capullo durante varios días.

Dejó la casa de Arnau y de Sofía con una sonrisa en la cara, una resolución en la mente, y un pene erecto en los calzoncillos. Felicidad, objetivo y placer: ahora mismo Ata disponía de las dos primeras cosas y sólo pensaba en la tercera.

Tras dejar su mundo de ilusiones volvió a tocar la tierra con los pies y se dirigió a su último hombre en la lista: Alejandro "El Ligas" Carmona.

Y tú... ¡Chewbacca!

"Si fueses la prota de Chobits, no te resetearían en la vida"

Fuerza... Destreza... ¡Agilidad!

Me parece que las cosas se superan cuando al recordarlas las miras con nostalgia en vez de con tristeza.

La amenaza comu: Cese de hostilidades

Joey Joe Nucelar comenzaba a estar fatigado, 37 horas sin dormir vigilando los controles de la nave modelo Waterfly, las pastillas irradiadas con vitaminas KB7 le habían ayudado a no dormirse, pero su cuerpo simplemente no daba para más. Dos horas más tarde, casi vencido por el sueño, divisó por fin el cuadrante donde se hallaba el sistema a donde debía llegar. Su misión era simple: llegar al planeta Comuscant, hablar con el señor de la guerra V. Volgen y pactar un cese de hostilidades que amenazaba con destruir a los pocos mundos-colonia que quedaban de la raza humana.

Joey Joe conectó el sistema de comunicaciones y se dispuso a hablar con el burocrático espaciopuerto de Comuscant, a duras penas consiguió que no lo volasen en pedazos por ser una nave enemiga. Tras desembarcar en la estación espacial, fue llevado al planeta de la especie que pretendía erradicar a la suya de toda la galaxia, los comus. Allí se encontró con V. Volgen que, amistoso, le ofreció un vaso de la bebida más famosa del planeta, la Huttweiser, y escuchó atentamente todo lo que éste le decía sobre el acuerdo de paz. Mas Volgen no prestaba en realidad demasiada atención, y le prometió que formaría una comisión de investigación para valorar el asunto, y que ya le respondería de uno a dos años. Dándose cuenta de que el tirano comu no deseaba ningún acuerdo de paz, Joey Joe intentó en vano conseguir que le dejasen regresar a su nave, pero fue detenido inmediatamente por las fuerzas del buroplaneta. Nadie sabía que la situación estaba siendo escuchaba a través de miles de parsécs de distancia…

Tras no conseguir ningún acuerdo y fracasar en las negociaciones, Niga Gui, general de los ejércitos de las 13 colonias, activó a distancia un sutil y discreto dispositivo de ondas Bay adherido, sin su conocimiento, al cuerpo de Joey Joe. El general siempre tenía un plan B. Las ondas colapsaron los sistemas de armamento instalados por todo Comuscant; y en ese instante todas las naves de las colonias unidas lanzaron un ataque simultáneo sobre el planeta que acabó siendo destruido. El plan de Niga Gui tuvo éxito, la amenaza de los comus sobre la raza humana había terminado, la paz volvía a reinar.

Win Win

Y la solución es... ¡Cualquiera!

Badajoz no encaja con las demás porque carece de un aeropuerto con vuelos comerciales regulares.

Sevilla no encaja con las demás porque no empieza por "B".

Barcelona no encaja con las demás porque nunca he estado en una universidad allí.

Bucarest no encaja con las demás porque no es una ciudad española.

¡Sí! Damas y caballeros, las razones son totalmente aleatorios. Gracias por concursar. No habéis ganado nada, pero como yo tampoco, estamos en paz.

Into the journey

24 horas

4 ciudades

Badajoz, Sevilla, Barcelona, Bucarest

Trivia: ¿Cuál de esas 4 ciudades no encaja con las demás? ¿Por qué? La solución. Mañana.

... estoy de acuerdo con la segunda parte.

- ¿Has visto Se7en?

- No.

- Entonces nada.

- ¿Cómo coño puedes leer un "7" como una "v"?

- Exigencias de guión supongo.

Un caso con "mansión europea"

Era una mañana jodida, jodidamente calurosa de otoño. No sé si tenía o no que ver el hecho de llevar puesta la gabardina con 14º en los termómetros, pero adoro mi gabardina. Hacía tiempo que no tenía ningún caso digno de mención. Realmente hacía mucho que no tenía ninguno. Los investigadores privados están últimamente de gabardina caída (es un chiste de detectives).

Por fortuna, ese día me deparaba una sorpresita... trabajo. No un trabajo cualquiera, uno remunerado, de esos que no te pagan con descuentos en la frutería. Vino a encargármelo un hombre mayor (afortunadamente mi falta de monetario había hecho esfumarse mi rechazo a aceptar trabajos encargados por personas de sexo masculino), bien vestido, por lo menos mejor que yo. En lugar de contar todo lo que me relató el hombre me remitiré a dos de las palabras que pronunció y que llamaron mi atención más que ninguna otra cosa: "mansión europea".

Es cierto que vivo en Europa, pero el sintagma "mansión europea" es mucho más atractivo que solo "mansión". El encargo consistía simplemente en acompañar al hombre, de procedencia estadounidense, hasta la mansión, donde daría una fiesta, quedarme con él durante toda la noche e irme al día siguiente por la mañana... "No soy un puto", fue lo primero que pensé cuando me hizo el encargo. "No soy tan guapo", fue lo siguiente. Iba a rechazar el trabajo por la mala espina que me daba, pero el hombre sacó su talonario y ¡joder!, lo tercero que pensé fue: "Vale, soy tu putita".

Tras explicármelo el cliente, llamado Speeky, entendí que el trabajo no sería tan bujarrístico como pensaba. Al parecer, se habían cometido robos importantes en esa zona a sus propiedades, y había habido alguna que otra amenaza de muerte. "Un trabajador despedido o descontento", pensé; "comunista o sindicalista probablemente", continué pensando. Aun así, Speeky tenía organizada una fiesta con la jet set europea desde hace meses, y no podía faltar al compromiso. Por alguna extraña razón, decidió contratarme a mí como su guardaespaldas; cosa que nunca entenderé, venir a esta extraña ciudad sólo para contratarme a mí olía a chamusquina. No es que no me tengo en estima, que me tengo, pero era raro... quizás había oído hablar de mi "casi" exitoso caso en la ONU.

Viajamos unos días después a Hungría a su "mansión europea", que estaba situada en lo alto de una montaña. Los ricos tienen unos costumbres extrañas, si alguna vez quieres que te asesinen, cómprate una mansión alejada de la civilización. Nunca falla, siempre morirá alguien. Al llegar y ver el panorama pensé "Esta noche morirá alguien". Estaba cantado, ¿por qué? Porque estaba nevando. Mansión europea, más nieve, igual a aislamiento. ¿A principios de otoño puede nevar? Al parecer en Hungría sí, aunque solo fuese en esa parte concreta del país. Todo hacía presagiar un asesinato. Lo cuál, en cierto modo sería bueno para mí, me daría prestigio. Un asesinato en una mansión aislada con un detective dentro, irremediablemente hace que el caso se resuelva al final en la "escena del salón", y así fue. Resolví el caso, luego os digo cómo.

Entramos en la aislable mansión a mediodía, los invitados llegaron al atardecer. Por supuesto, cada uno de una nacionalidad distinta y con un trabajo distinto, además, cada una tomaba una bebida distinta. Creo recordar que había unas doce personas y un portugués, además de mi cliente y yo. La velada transcurrió como corresponde a una fiesta privada de gente importante, cócteles, cena, discursos, risas falsas, una ventisca que aisló la casa, un corte de luz repentino y un asesinato. La verdad es que no recuerdo ni siquiera cómo se llamaba el muerto, ni de dónde era, ni en qué trabajaba, pero bebía Licor 43 con chocolate.

Lo primero que hice fue hablar uno por uno con los demás invitados y el servicio. El primero al que interrogué fue el señor McCornik, un irlandés con una empresa dedicada a fabricar tréboles de cuatro hojas gracias a la bioingeniería.

- Pase señor McCornik. - le dije tranquilamente mientras él se acercaba cauteloso hacia mí.

- Hola. Espero que esto se solucione rápido. - contestó tímidamente.

- Eso espero yo también. Veamos señor, estoy intentando conocer un poco mejor a los invitados... Por lo que veo se ha peleado recientemente. Tuvo una riña con su mujer. Su cuarto de baño tiene una bombilla fundida. Su postre favorito es el yogur de limón. Y piensa que la Barbies son muñecas con las que los hombres pueden jugar de forma muy varonil.

- ¡¿Qué?! ¿Cómo sabe todo eso? ... Y no veo que tiene de malo jugar con ellas, la verdad. - contestó el irlandés sorprendido.

- Es muy fácil si te tiene una mente como la mía, todo es fácilmente deducible gracias a pequeños indicios. - le respondí de forma sobrada.

Cosas parecidas les dije a todos y cada uno de las presentes. Usar la deducción es sencillo. Solo debes tener un teléfono móvil con cobertura y comenzar a llamar a los familiares antes de entrevistar a las personas. Es muy importante preguntar el postre favorito y la opinión sobre las barbies. Eso acojona.

La verdad es que no conseguí gran cosa entrevistando a los excéntricos personajes que estaban en la mansión. El señor Speeky me apuraba a resolver el caso. Pero tenía pocos datos. Un asesino que había asesinado en medio de un corte de luz, ¿cómo lo había hecho? ... Después de varias horas interrogando se me ocurrió revisar el cuerpo (tocándolo con un palo, los muertos dan asco y están meados). Fue una puñalada en pleno corazón. El corte de luz duró solo unos minutos, y reinaba la confusión, los gritos, y los toqueteos indecentes a las mujeres de la jet set en la oscuridad ¿Cómo ocurrió? ¿Qué motivo había para asesinarlo? ¿Cómo coño se llamaba la víctima? No me acuerdo nunca.

Tras unas horas meditando, me di cuenta de que pronto amanecería, así que mi trabajo tendría que estar concluido para ese entonces y debía resolver el asesinato, y ODIO hacer horas extra. Así que seguí a mi intuición y reuní de nuevo a todas las personas y al portugués en el salón. Y comencé mi explicación de los hechos...

- Damas y caballeros. Nos encontramos ante un caso difícil. No sé si ustedes serán capaces de comprender lo que les voy a contar a continuación. Más que nada porque hablo el inglés muy mal y voy a usar palabras complicadas. Como sabrán, y si no lo saben ya va siendo hora de que se enteren, un hombre ha sido asesinado esta noche delante de nuestras narices. He hablado con cada uno de vosotros esta noche y solo he esclarecido que jugar con muñecas está más extendido entre los varones adultos de lo que pensaba. Creo firmemente que ninguno de ustedes es el asesino, porque ninguno de ustedes tiene manchas de sangre, y por regla general te manchas cuando apuñalas a alguien. Y, por esto, creo que para este caso solo hay dos soluciones posibles en circunstancias normales. La primera es que el asesinado no está muerto en realidad, y lo está, porque antes lo pinché con un palo. La segunda es que el asesino ya no está entre nosotros, pero eso no es posible, porque hemos registrado toda la mansión y es imposible salir afuera con la que está cayendo. Pero he dicho "en circunstancias normales", y esta no es una circunstancia normal, el asesino en realidad... ¡no está con nosotros! Y nunca lo estuvo, probablemente ahora esté muy lejos de aquí, de atraparlo se encargaran las autoridades pertinentes. Sí, sé que es difícil de creer, pero confíen en mí, he descubierto el método que usó, en realidad es bien simple, aunque ingenioso. Sólo hay una forma de conseguirlo, que se puede deducir con facilidad, una forma muy clara... el método que el asesino usó para conseguir esto fue... ¡Un dispositivo alterador del espacio-tiempo!

Ante la atónita mirada mirada de todos los presentes (que parecieron entenderme muy bien) terminé mi discurso fumando un poco de tabaco en pipa. Terminé justo cuando amanecía, mi trabajo había terminado. Curiosamente había escampado y era posible salir de la mansión, así que le dije a un chófer que me llevase a la ciudad para poder coger el avión y esperar tranquilamente en mi casa el cheque de Speeky por mi trabajo.

Nunca lo recibí. Le puse una querella por impago y me destrozó en el juicio, alegando nosequé polladas sobre "incompetencia". Evidentemente compró a los jueces, porque no tuvo ningún sentido el veredicto.

He intentado apelar a la Corte Penal Internacional, pero la ONU no quiere ni oír hablar de mí desde lo que pasó.

Irracionalidad.

- Hola.

- ¡Vete al coño!

Cruasán sabor vómito.

Hoy, dado que he vomitado, y no por estar borracho, he recordado aquella vez que poté y se me quedó en el paladar un buen sabor de boca. A chocolate.

Había desayunado cruasanes rellenos de chocolate. Y como esa mañana fui al gimnasio a hacer ejercicio (sí, alguna vez lo he hecho) sin dejar pasar mucho tiempo entre el desayuno y la gimnasia, pues me acabé mareando y fui a vomitar al baño. Donde se me quedó el susodicho sabor a chocolate en la boca.

La ensalada de verano.

Odio ¿Cómo había llegado hasta ahí? No podía recordarlo. Desearle mal a alguien, todo mal posible, ¿en qué momento se había convertido en ese tipo de persona? No es que su mayor deseo fuese la paz mundial, pero... ¿dañar a alguien? ¿Dañarlos a todos? No sabía qué había ocurrido. Mientras vivía siempre pensó que el odio era propio de gente que no era como él, propio de los demás, de las personas infelices. Era eso. Era infeliz. Nunca lo había sido antes, sólo recordaba haber pasado la mayor parte de su vida estando cómodo consigo mismo, ni excesivamente feliz, ni infeliz. Aunque desde hacía poco había sido muy dichoso. Claro, eso era, había llegado a ser muy feliz ¿Por qué? Había amado, querido a alguien. No como se quiere a un padre, una madre o un hermano. Amaba a alguien que él había elegido, que no sentía haber nacido con la necesidad de quererla, y esa persona eligió quererle a él ¿Qué pasó? ¿Cómo llegó de esa felicidad a este odio? Un sentimiento se había convertido en otro ¿Por qué? Fue la decepción, que se volvió traición. Y esa traición acabó en odio. Verdadero odio. Solo puede odiarse verdaderamente lo que has querido. Mientras era feliz, no solo quería a la persona, también estaba feliz con el resto del mundo. Ahora no era así, no sólo odiaba a quién se merecía su odio, odiaba también al resto. No, el mundo también se lo merecía, antes era feliz con él y ahora no. De forma irracional pero imparable, el mundo debía ser odiado.

Y se consumió.

Sueños e interpretaciones.

Era algo extraño, llegué a una playa, donde Leonardo DiCaprio, que iba vestido como en Shutter Island miraba, y vigilaba, a un Gene Hackman que montaba a caballo cerca de las olas. Debía de haber hecho algo malo, pues DiCaprio sólo quería que el jinete tuviese confianza en él para que se pudiera marchar tranquilo... y así Tom Hanks, que llevaba una ropa parecida a la de Camino a la perdición, podría seguirle y arrestarlo.

No sé por qué, pero DiCaprio me guió a mí y alguien más hasta una puerta de metal, en un edificio que estaba cerca de la playa. Parapetadas tras la puerta, entramos después de una breve conversación, para hacer una de esas cosas que solo ocurren en sueños, cambiar de mundo. Tras dispararle a alguien desde una posición ventajosa desde arriba, siguiendo aún la difícil trama anterior, todo cambió; no sabría decir si yo era el que estaba ahí o era otro, pero entonces la perspectiva que tenía cambió hacía otro lugar del salón en el que ahora me encontraba, todo se veía desde la pared que tenía en frente.

Ahora, al parecer, sólo había un malo, y éramos unos cuantos para enfrentarnos a él, aunque nadie pareció moverse mucho. El arma de nuestro enemigo era una especie de candelabro, con siete pies para velas, de un gastado color dorado, y con una ligera forma de luna menguante; de los huecos para las velas salían unos pequeños fuegos de colores, cálidos en su mayoría, de un tamaño un poco mayor que la llama de un mechero. Al tocar a mis compañeros con esas llamas, moviéndose con una gran velocidad, éstos se paralizaban, perdían el color hasta llegar a blanco y negro, pasaban a tener dos dimensiones y desaparecían rápidamente en la nada. Tras disipar a varios de ellos, una de mis compañeras atacó a nuestro rival con una especie de arco de energía, que emitía un fulgor entre rosa y rojo, y lo partió por la mitad. Tras esto, el hombre del candelabro dijo algo como: "Vale, me habéis matado, pero no podéis detenerme, y aún me queda tiempo para matar a alguien más de vosotros".

El hombre, que es ese momento ya podía ser descrito como alguien con un abrigo largo y negro, de piel muy blanca y calvo, se giró hacia una muchacha que tenía un maquillaje oscuro bajo los ojos muy grande. Al ver la escena, y saber que iba a matarla a ella, sentí un temor y una pena que me hicieron tambalearme un poco. Pero la persona importante para mí empezó a huir, pero no corriendo... daba unos saltos increíbles, apoyándose en paredes, en columnas y en escaleras mientras el malo la perseguía. Y así estuvieron durante unos cuantos minutos.

No sabría decir que ocurrió después, no sé si la cogió o ella escapó. Pero dado que al levantarme no sentí angustia alguna, me parece que todo salió más o menos bien.

Por poco sentido que puedan tener los sueños, puedes sacarles siempre algún tipo de interpretación. La de este sería algo como: no sé exactamente cómo ocurrirá, porque no puedo ver más allá de lo que sé, pero hay algo que me hace despertarme tranquilo, perezoso y remolón, en vez de angustiado y temeroso, y ese algo sólo puede ser algo bueno.

De emociones, sentimientos, vergüenza y blogs.

¿Sabéis? Tengo un problema para expresarme como es debido en mi blog, en mi propio blog. Realmente puedo poner lo que me da la gana, y lo hago. Pero a la hora de expresar lo que vienen siendo mis sentimientos, emociones y pensamientos me es mucho más complicado ponerlo por escrito aquí, más que nada porque conozco a la inmensa mayoría (aunque tampoco es mucha la gente que pase por aquí que no sean bots de internet) de las personas que pasan por aquí.

Lo más lógico sería hacer otro blog o algo así para poder expresarme y esas cosas, con otro nombre o nick, sin que nadie supiera quién soy. Pero no sé, no tengo ganas; aunque al mismo tiempo quiero poder decir lo que pienso sin temor, o vergüenza, que aunque no lo creáis tengo de eso. Además, muchas veces pienso que puede que moleste a alguien con las cosas que digo, así que también estoy limitado en ese sentido.

Supongo que no haré nada al respecto, me da demasiada pereza empezar otro blog, y a éste le tengo cariño, hoy he mirado y llevo unos 6 años con él. Supongo que haré lo de siempre y cuando me sea muy necesario escribir algo aquí, lo intentaré hacer de forma más o menos críptica.

Memoria de concierto = Memoria de mierda

El otro día en el concierto de Carlos Chaouen se me ocurrieron tres entradas distintas y largas para escribir en el blog, pero no me acuerdo bien de ninguna.

Al menos conseguí darle un beso al cantautor...

El azúcar es mejor que la metafísica

SNRECPNMI:

oye, que si quieres te sigo el rollo y tenemos una conversación sobre metafísica

Bichu:

no no
tengo que ir comprar dulces xD

Una diverthistoria

Quería viajar a un mundo donde la fuerza de la voluntad lo lograse todo, donde volar fuese no darte cuenta de que ya no pisabas el suelo, un lugar en el que cruzar los dedos añadía posibilidades a que las cosas saliesen como él quería, donde gritar el nombre de una técnica de lucha hiciese que ésta fuese más fuerte, donde la gente se enamorara solo por conocer una misma canción en un bar y hablase durante 10 minutos, donde pasear por un bosque de noche fuese una aventura, y donde en una ciudad mirases al cielo y se viesen todas las estrellas. En general, quería un mundo de cuentos, de magia, y de camellos de seis rodillas.

Pero no, vivía en un mundo donde la voluntad solo servía para levantarse por la mañana y para pensar que no estaría de más levantarse a la mañana siguiente, donde volar se hacía con aviones y si no pisabas suelo te metías una hostia, donde cruzar los dedos era una superstición tan vana como meditar cuarenta días ayunando esperando que el plomo se convirtiese en oro, donde gritar una técnica de lucha sólo te hace parecer idiota, donde si conoces la misma canción que otra persona no tienes los cojones de ir a hablarle, donde pasear por un bosque de noche es pasear por un bosque de noche, y donde para ver todas las estrellas en una ciudad tienes que poner una bomba en la central eléctrica más cercana. En general, vivía en un mundo real, de ilusiones, y de camellos que bien podían ser dromedarios, pero que, en cualquier caso, tienen cuatro rodillas.

- Espera, espera ¿Esto no iba a ser una historia divertida sobre cosas estúpidas?

- Bueno, es una pseudohistoria decadente sobre cosas estúpidas.

- Y en qué se parece una cosa a la otra.

- En que las dos no tienen ni puta gracia.

Días del futuro pasado pintado.

Si algún día llego a tener niños, una de las primeras frases que les enseñaré será, textualmente, "me estás coartando la libertad de expresión" o, simplemente, "me coartas". Un niñ@ de 3 años diciéndole esa frase a un adulto debe de ser, aparte de gracioso, irritante.

Además, se lo enseñaré a espaldas de la madre, de los amigos, familiares en general, amigos, vecinos y desconocidos, si pudiese, ni al niñ@ le diría que se lo estoy enseñando, pero eso último sería complicado. Y sí, sé que estoy diciendo por aquí mi plan, pero dentro de muchos años nadie lo recordará.

El objetivo de todo esto será que si mi niñ@ se dedica a pintar las paredes o a hacer cualquier otro tipo de expresión artística o no artística pueda responder algo si alguien le dice que eso no se hace, y de paso que esa persona se quede con cara rara.

Solo espero que la madre comprenda que lo hago por el desarrollo personal del niño y que los abuelos no manden a tomar por culo.

Definitivamente seré un padrazo.

Heroísmo o estupidez.

Expongo los hechos: Me puse malo por frío y alcoholización hace tres o cuatro días, hasta ahí normal, en invierno hay constipados. Pero ayer concretamente me puse con fiebre, fiebre de 38 para arriba, desde que me levanté. Aún así fui a la fiesta de nochevieja, como un héroe (o como un idiota, según se mire), y estuve toda la noche con la susodicha fiebre (que no quita que hiciese cosas como bailar o cantar) y bastante tiempo sentado sin moverme y con cierto malestar. Volví sobre las 7 y pico, me volví a tomar la temperatura y tenía 38'6. Pero resulta que me he levantado perfectamente, sin una puta pizca de fiebre.

Bien, pues ahora me planteo que mi cuerpo me está lanzando una advertencia, del tipo "cuídate o te iré jodiendo en fechas clave". Vamos, que mi cuerpo es un cabrón y parece que no quiere estar en sintonía conmigo y me está poniendo a prueba.

O él, o el Dios de la Borrachera.

Dedicación.

Hoy he hecho 4 minutos de horas extra en las prácticas. Está claro que me vuelco en mi trabajo.

Boh.

Creo que a partir de ahora me dedicaré profesionalmente a la misantropía.

Total... seguro que tiene más salidas que mi carrera.

Yipi ka yei

42

¡Ea! Ya volví.

La playa de la Malagueta no es tan larga como pensaba.

Y es más caro de lo que parece sentarse en un pub a beber esperando a que alguien te hable. Pero bueno, al final se consigue.

Y no sé por qué, pero atraigo a los pirados, que me van diciendo que esnifan, fuman y se pinchan, pero que controlan.

A tomar por culo todo.

Me largo de aquí.

La ley del mendigo.

En realidad, no eran mendigos (ni "méndigos", como dicen por ahí), eran un chaval canadiense y una chica de Portland, que se fueron de viaje hace dos años por el mundo y acabaron casualmente en la Alameda de Hércules, en Sevilla; casualmente cerca de donde mis compañeros de clase y yo estábamos echándonos unos vodkas y unas cervezas; y casualmente me dio por preguntarles si hacían el Camino de Santiago.

No lo hacían, pero me contaron su historia, una historia que aún con mi inglés de instituto pude entender. Iban a pasar la noche en una casa okupa, pero yo, en esos derroches de originalidad, arrojo, y estupidez, que de vez en cuando me caracterizan... los invité a dormir en mi casa... varios días.

¿Tuve en cuenta a mis compañeros de piso? Pues no mucho, porque si normalmente me llevo amigos a dormir, qué importa que me lleve desconocidos que no tienen donde dormir. Pero así es el mundo, y los compañeros te dicen que ellos no lo habrían hecho, y que se sienten algo incómodos con los visitantes. Así va el mundo.

Si estuvieses yendo de mochilero por el mundo, y te encontrases en una situación similar a la de ellos, ¿no te gustaría que alguien te acogiese? Puede que yo sea el ser sin alma del nuestro piso, pero intento hacer las cosas desalmadamente lo mejor que puedo. "No le hagas a los demás lo que no te gustaría que te hiciesen a ti", creo que también vale en positivo, "hazle a los demás, lo que te gustaría que te hiciesen a ti"; y en este, me hubiese gustado que unas personas desconocidas me hubiesen dado cobijo.

"¿Vas al Mercadona?". "No, me gusta sacar a pasear carros de la compra".

*Bichu va a comprar al Mercadona, llevando un carro. De camino se para a saludar al Señor Rojo Comunista, que está en una manifestación. Después de esto, se dirige a cruzar una calle donde hay una valla abierta y un policía delante*

Poli tonto de turno: ¿A dónde vas?
Bichu: Al Mercadona. *Bichu señala el carro de la compra que lleva colgado al hombro*
Poli tonto de turno: No puedes pasar.
Bichu: ¿Y ese hombre que está pasando ahora mismo?
Poli tonto de turno: ¿Tú eres de la manifestación?
Bichu: No.
Poli tonto de turno: Te he visto hablando con gente allí.
Bichu: Ya, son mis amigos.
Poli tonto de turno: No puedes pasar. Da la vuelta.

*Y Bichu tuvo que dar la vuelta a la manifestación en lugar ir directamente por la calle*

No pasa nada.

- Ey Bi, ¿qué te pasa?
- Nada.
- ¿Nada?
- Nada.
- Es un "nada" de "me pasa algo, pero no quiero contarlo" ¿no?
- Sep.
- A mí puedes.
- ¿Por?
- Yo soy tú.
- ¡Joder! ¡Qué de tiempo sin verte/verme!
- Vale. Ahora, ¿qué te pasa?
- Nada.
- No me jodas...
- Bueno, puede que algo.
- ¿El qué?
- Eres yo, deberías saberlo ¿no?
- Y lo sé.
- Pues dímelo.
- Sí yo lo sé, tú lo sabes.
- No me jodas tú ahora. Tío, eres irritante.
- Lo sé, y tú también. Jode ¿eh?
- ...
- ¿Qué te pasa?
- Lo de siempre.
- ¿Qué es lo de siempre?
- Lo que siempre pasa cuando me invento una conversación con un yo imaginario.
- ¿Nostalgia?
- Nostalgia.
- ¿De qué?
- De todo.
- ¿Qué es "todo"?
- ...
- Vale, ¿"quién" es todo?
- Ahí tienes tu respuesta.
- No lo has dicho aún.
- Que te jodan. Realmente soy/eres irritante.
- Lo sé. Pero molamos ¿eh?
- No siempre.
- Pero la mayoría de las veces sí.
- Seh.

La imaginación corre.

Señor Blacno Yeso:
Soy un dibujo animado... soy un ave... pico...
¡La Abeja Maya!

Dicen que un día vivió.

... y cayó. El destino cortó su vida de un tajo... en varios, en realidad. Muchos la conocieron, muchos la amaban, muchos la odiaban, a muchos les daba igual; pero la mayoría del mundo ni la conocía. Esa mayoría nunca llegará a conocerla, pues de oídas no es en persona. Era, a ratos sucia, y a ratos limpia, siempre tenía ese afán por crecer que todos buscamos, y según avanzaba, se doblaba su cuerpo y su mente, parte de ella se caía, pero continuaba avanzando, buscando su hueco en el mundo, tocando y reposando en cada nuevo contacto que hacía, con lo natural y con lo artificial. El camino cada vez más difícil, cada vez más lento, pero siempre haciéndolo todo un poco más cálido. Siguió avanzando, hasta que alguien quiso truncar su buen hacer... y cayó.

No es que no se supiera por qué ocurrió lo que ocurrió, no es que fuese bueno, pero a veces, las cosas ocurren. Pero, como todas las cosas buenas, todas aquellas cosas, grandes y pequeñas, que merecen la pena, que dan calor y confortan, que consiguen arrancar sonrisas y debates, volverá. Renacerá como el ave fénix, y una vez más, volverá a elevarse por encima del suelo, y retará a todos de nuevo a que se encaren con ella... ... y volverá a verse atada de nuevo, y volverá a estar encerrada, encorsetada, y pidiendo con lágrimas que irán cayendo al suelo que la suelten; que no eligió estar ahí, que para vivir así es mejor morir y caer... y caer y renacer. El eterno debate de la vida... ¿Pelo largo o pelo corto?

Tetacas. A todos nos gustan.

No es que me importe ¿vale? Porque no me importa, de hecho me gusta, pero una de las palabras por las que más se visita este blog es "Tetacas".

Es curioso, y nunca pensé que podría decir esto pero... ahora me gustan más la tetas xD Lo gracioso es que con esta entrada aumentarán las visitas por buscar esa palabra, y eso que ya aparece en la primera página de Google.

Conclusiones:

1- El lavavajillas barato rumano hace mucha menos espuma que el lavavajillas barato español.

2- Los taxistas no ponen el taxímetro.

3- Los kebabs cuestan alrededor de un euro.

Periodisteando II

Hoy he tardado 1 hora y 22 minutos en terminar mis prácticas. Es un récord.

Eso es un vampiro, pero... también vale.

Como todos los años, ayer vinieron a recoger sangre a la facultad. Y como no todos los años, fui a donar. El primer año creo que ni me enteré de venían, el segundo pasé, el tercero lo intenté, pero tenía la tensión alta, y en este último me he quedado cerquita, cerquita de donar. Mientras estaba tranquilamente donando sangre, con un tubito guay que la lleva a una bolsa para almacenarla, que esta conectada a una máquina chachi que se mueve según se bombea la sangre, empecé a sentirme débil, como ido, y los ojos se me empezaron a cerrar, y tuve un fuerte hormigueo recorriéndome los brazos. Eso sí, llené media bolsa de sangre antes de darme el chungo, la parte mala es que si no llenas un mínimo esa sangre se tira, así que me he desangrado para nada (como Chaoz cuando se explota contra Nappa).

Parte buena, bebí mucho zumo y comí pastelitos gratis después de eso.

Periodisteando.

Hoy he comenzado las prácticas de empresa en una web sobre el medio ambiente. Cinco noticias y dos artículos todos los días de 9 a 13. Me han enseñado que tengo que cortar y pegar, dándole alguna vuelta al texto. La mayor patada que le han podido dar a mis tres años de carrera xD

Pato, pato, pato

Adelante, corre, vuela y nada pequeño pato
vamos juntos al reino mágico de Umbrelia,
abandona esta ciudad donde nunca estuviste.

Saca ahora lágrimas que no vienen con el cuento
llora las lágrimas por algo que nunca fue tuyo
y recuerda, pato, que no puedes llorar
porque los patos no lloran.

Recuerda que no eres el único que puede andar, volar y nadar,
que hay más, aunque no lo parezca,
más lentos, pero por eso despegan antes.

Récord.

He estado yendo a todas las clases, repito, TODAS, hasta el día de hoy.

He faltado a japonés hoy, pero bueno, sigue siendo un récord el no haber faltado a ninguna clase durante dos semanas y media.

Si me lo tomo como un juego para superarme quizás vuelva a ir tan de seguido a este remanso de conocimiento que es la universidad... aunque no lo creo, pero la idea está ahí.

Con estilo.

Ayer me dijeron que mi combinación de pantalones militares y camisa hawaiana queda bien.

¡Por fin alguien lo reconoce!

Recuerdos de ayer y hoy presentan:

Era una primaveral mañana de abril, y diversas gentes habitaban en la cocina-salón con intención de desayunar, desayunaban uno de esos cereales que no llevan azúcar, así que era necesita implementársela por vía externa.

Así que uno de agarró un bote y lo echó a la leche con cereales.

- ¡Oh! Mierda, esto es sal.
- Qué asco tío, anda, tira eso y échate otro.
- Mmm... No. Voy a compensar echándole azúcar.

...*Ñam Ñam*...

- Vale, voy a echarle más azúcar.

...*Ñam Ñam*...

Al final Bichu tiró el desayuno porque era bastante incomible.

Finales alternativos.

Cuentan que en una ocasión, un hombre violento, aunque no malo, nacido entre el 24 de octubre y el 21 de noviembre, quería cruzar un río, pero el puente estaba destruido. Afortunadamente para él un viejo y asustadizo ecuatoriano, nacido en las Islas Galápagos, tenía una barca y se disponía a cruzar el mismo río. El hombre violento le dijo al viejo que le llevase en la barca, pero éste, asustado porque veía al hombre iracundo, le dijo que no.

- No ocurrirá nada buen hombre, si te hago algo en esa barca tan pequeña ambos caeremos al río y moriremos arrastrados por la corriente. - Le respondió ante su objeción.
- No. Me sé el cuento de la tortuga y el escorpión, y esta situación es sospechosamente parecida a la fábula. Ahora lárgate de aquí o te meto una bala en el cerebro.

Y el hombre violento se marchó sin decir ni pío porque le daba miedo el viejo.

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Cuentan que en una ocasión, un hombre violento, aunque no malo, nacido entre el 24 de octubre y el 21 de noviembre, quería cruzar un río, pero el puente estaba destruido. Afortunadamente para él un viejo y asustadizo ecuatoriano, nacido en las Islas Galápagos, tenía una barca y se disponía a cruzar el mismo río. El hombre violento le dijo al viejo que le llevase en la barca, pero éste, asustado porque veía al hombre iracundo, le dijo que no.

- No ocurrirá nada buen hombre, si te hago algo en esa barca tan pequeña ambos caeremos al río y moriremos arrastrados por la corriente. - Le respondió ante su objeción.
- De acuerdo, vayamos pues.

Cuando iban por la mitad del camino, el hombre se abalanzó sobre el viejo e intentó matar... a un escorpión que amenazaba a su acompañante, pues los escorpiones son peligrosos. Tras cruzar el río, ambos se despidieron amablemente y siguieron con sus vidas al lado de sus respectivas familias.

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Cuentan que en una ocasión, un hombre violento, aunque no malo, nacido entre el 24 de octubre y el 21 de noviembre, quería cruzar un río, pero el puente estaba destruido. Afortunadamente para él un viejo y asustadizo ecuatoriano, nacido en las Islas Galápagos, tenía una barca y se disponía a cruzar el mismo río. El hombre violento le dijo al viejo que le llevase en la barca, pero éste, asustado porque veía al hombre iracundo, le dijo que no.

- No ocurrirá nada buen hombre, si te hago algo en esa barca tan pequeña ambos caeremos al río y moriremos arrastrados por la corriente. - Le respondió ante su objeción.
- De acuerdo, vayamos pues.

Cuando iban por la mitad del camino, el hombre se abalanzó sobre el viejo e intentó matarlo, y mientras lo hacía, la barca volcó y cayeron los dos al río, donde murieron. Mientras luchaban en vano contra la corriente, el viejo preguntó:

- ¿Por qué lo has hecho? Ahora moriremos los dos.
- Nací bajo el signo de escorpio, es mi carácter.
- ¡Entonces ponte tu puta armadura de oro y sácanos de aquí!

En la vida real.

Cuentan que en una ocasión, un hombre violento, aunque no malo, nacido entre el 24 de octubre y el 21 de noviembre, quería cruzar un río, pero el puente estaba destruido. Afortunadamente para él, un viejo y asustadizo ecuatoriano, nacido en las Islas Galápagos, tenía una barca y se disponía a cruzar el mismo río. El hombre violento le dijo al viejo que le llevase en la barca, pero éste, asustado porque veía en el hombre un carácter iracundo, le dijo que no.

- No ocurrirá nada, buen hombre, si te hago algo en esa barca tan pequeña ambos caeremos al río y moriremos arrastrados por la corriente. - Le respondió ante su objeción.
- De acuerdo, vayamos pues.

Cuando iban por la mitad del camino, el hombre se abalanzó sobre el viejo e intentó matarlo, y mientras lo hacía, la barca volcó y cayeron los dos al río, donde murieron. Mientras luchaban en vano contra la corriente, el viejo preguntó:

- ¿Por qué lo has hecho? Ahora moriremos los dos.
- Nací bajo el signo de escorpio, es mi carácter.

El viejo, a punto de morir y ya casi sin fuerzas, reunió un último retazo de vida y le dijo al hombre:

- ¡Tú lo que eres es gilipollas!

Felicidad ¡Qué bonito nombre tienes!

Tolkien, VR Troopers, cine de Kurosawa, Batman y predators, cartas Pokémon... y ese bonito sentimiento de que no todo el mundo es como tú ni como tu gente, de que tu gente no tiene por qué ser como tú, y de que ser como tú no implica ser tu gente.

Los juegos de palabras siempre molan, más cuando son ciertos.

Sé donde te metes, lo bueno es que te metes en muchos sitios, unos más lejos, otros más cerca, aunque sueles estar cuando no sales sola a bailar.

Y no se me/te olvida que me quieres.

(De entre los muertos)

Hace tiempo construí una teoría que se basaba en que las personas se asientan sobre pilares para poder mantenerse vivos y, en lo posible, felices. Esos pilares pueden ser cualquier cosa: familia, amigos, pareja, religión, aficiones, etc.

A medida que avanza la vida, se construyen nuevos pilares y se caen otros, unos crecen y otros menguan. Se supone que siempre te sostienes sobre el pilar más alto, sea el que sea; y si éste cae, aterrizas en el siguiente. El problema viene cuando la diferencia de un pilar a otro es demasiado grande. Si, por ejemplo, tienes a Dios en lo más alto, y, por lo que sea, abjuras de él y caes a tus aficiones, quizás el shock sea demasiado grande y difícil de soportar. El ejemplo puede ser cualquier, te quedas sin amigos, te deja tu pareja, te alejas de tu familia...

He desarrollado hace poco cierta subteoría, un corolario: antes de caer, un pilar puede tambalearse, parecer que se va a destruir; pero no tiene por qué. Incluso, y es aquí donde me encuentro en este momento, puedes tener la sensación de que se tambalea, aunque no tengas ningún motivo, o no sea lógico pensar así. Esto último, en un derroche de imaginación, lo he venido a llamar "vértigo".

Creo que tengo vértigo.

¡Rahat!

Comprensión.

Señor Albino: Es que yo creo que si se me pone Scarlett Johanson delante y me dice "fóllame", yo creo que mi novia lo entendería.

Bichu: Hombre, yo creo que la mía también. Porque yo entendería que si Brad Pitt le hace lo mismo, yo lo entendería.

Señor Albino: Yo también.

Bichu: Tío, yo creo que lo de Scarlett Johanson lo entendería hasta mi madre.

Señor Albino: Lo entendería hasta su madre.

Bichu: Uff, ese ya es el máximo nivel.

Señor Albino: Sí, si eso ocurre puedes tener la conciencia tranquila.

Hombría.

Soy tan hombre que no me importa ir solo al ballet.