Manual del buen escritor.

Le decían que probase a escribir cuando estaba alegre, en lugar de cuando estaba triste, que se veían mejor las cosas. Yo le contesté que no era así, que era igual de subjetivo, cuando estás alegre no ves las cosas como son, las ves mejores.

Habría que escribir cuando no se está triste, ni se está alegre, habría que escribir cuando no sé está. O cuando se está.

Cuando se está, es difícil no estar más alegre que triste o más triste que alegre, el equilibrio es muy difícil, y realmente, si llegas a él, lo que probablemente no se te pase por la cabeza sea escribir sobre ello.

De modo que solo nos queda, para poder ser objetivos, escribir cuando no se está. Lo cuál también conlleva su dificultad. No estar es, por definición, lo contrario a estar, y normalmente se está, siempre se está en algún sitio, o siempre se está de alguna manera. No estar es no estar ni triste ni alegre, pero también ni cansado ni enérgico, ni sentado ni de pie ni tumbado ni de rodillas ni acuclillado, ni casado ni soltero ni viudo ni separado, ni hambriento ni sediento ni lleno, ni desnudo ni vestido, ni vivo ni muerto. Realmente es un tanto complicado, además, cuando se está, se es, así que tienes que no ser.

Y si no se es, no se puede escribir, pero da igual, porque si no se es ni estás, no escribes, y cuando no estás, es cuando debes escribir. Así que, en fin, si no escribes, escribes de puta madre.

Conclusión: La gente está mejor calladita.

Parménides.

Bichu: Buenos días señorita.

Señora Oro: Me alegra ver que hay cosas que nunca cambian.

Hacia el futuro.

Hoy soñé que revisaba el blog, y que iba releyendo las historias que había escrito hace tiempo, y según avanzaba hacia las más nuevas, al final encontraba historias que todavía no he escrito. No me acuerdo de qué iban, ni como de largas eran ni nada, pero os aseguro que eran mejores que casi todas las que he escrito hasta ahora.

Paciencia, llegarán. Los sueños no mienten...

... solo inventan.

Psicobares.

Señor Albino:
iyo, el Señor Rojo Bombero tiene una teoria sobre por qué pillas a tope

Bichu:
yo no pillo a tope xD

Señor Albino:
tienes a 3 o 4 ahí entregaitas
jejeje
eso es bastante

Bichu:
en realidad no

Señor Albino:
en cualquier caso tiene una teoria

Bichu:
bueno, dime la teoria xD

Señor Albino:
segun el eres un postura friky

Bichu:
explica xD

Señor Albino:
es decir, una persona que explota un cliché social
en tu caso, el frikismo
haces, dices y te desarrollas dentro de ese cliché social
de manera natural

Bichu:
interesante

Señor Albino:
y eso le mola a las tias
porque tiene personalidad
jejejeje
tias, claro, que se sientan atraídas por ese cliché
es como los gafapastas muy gafapastas
o los de mujeres, hombres y viceversa
jejejeje

Bichu:
pero yo no siempre exploto el cliché de friky
eso hay veces que sale antes o después
acaba saliendo, eso sí xD

Señor Albino:
jajajajaja
por eso
no lo explotas conscientemente
pero creeme
tu simple presencia hace explotar una especie de etiketa en tu cabeza que pone friki
cuando hablas o te comportas como tu eres, esa etiqueta, o tag si prefieres
se potencia
por eso nunca te irás con una pijaza de derecho
discotekera
a parte, tampoco creo que te interesen demasiao
jejeje
aceptalo bi, eso es un regalo, es molón

Bichu:
ok xD
me gusta la teoria

Pillaron a Flash.

- ¿En serio? ¿Un mes sin publicar nada y me pones esa basura etílica?
- Jo... Lo siento.

El hombre más rápido vivo.

Corre hasta que los músculos se desgarren y los huesos se quiebren.

Fealdad.

Abrió la puerta, y la figura perruna de siempre estaba allí, recibiéndole, moviéndose de un lado a otro, abriendo y cerrando el hocico. Pero había algo raro, no hacía ruido, no ladraba, no emitía sonido alguno. Se fijó bien, en realidad, el can no era normal, estaba extrañamente translúcido, irradiando un color azul brillante, como el de los fantasmas de Casper. De pronto no estaba allí.

Cerró la puerta, dejó atrás el pasillo y llegó al salón, y ahí estaba el perro otra vez. Estaba saltando, estaba moviéndose, estaba ladrando, jugando, corriendo, comiendo, bebiendo, durmiendo, gruñendo, lamiendo... meando... cagando... eructando... persiguiendo gimiendo llorando acurrucándose tumbándose respirandodurmiendoladrandosaltandocomiendoviviendo. Estaba ahí.

Ya no estaba ahí. Alguna vez estuvo, pero ya no. Y no volverá a estar.

Así es la vida. Así es la muerte. Qué feo...

Dulce efímero.

Estaba contemplando una galleta untada con Nocilla, y se me ha ocurrido una maravillosa historia que contar sobre ella, mientras la miraba, pero he decidido comérmela y la historia ha desaparecido.

Supongo que la vida es así.

Guinness: gran cerveza y mediocres récords.

Creo que es la primera vez que he conseguido quitarme unos 8 pelos de la nariz de un solo tirón.

No estoy orgulloso, pero es curioso... (y además rima)

Nunca te rindas.

Y así fue como salvé al mundo... recuérdalo siempre, mientras haya cereales con chocolate, hay esperanza.

Toka Koka

Ver este corto:



Ponerte a pensar a sobre él, lo que quiere decir, lo que implica, y echarle todo el existencialismo y gafapastismo que le puedas echar a un cortometraje de apenas 14 minutos...

Para más tarde decidir que necesitas compensar ese pensamiento complejo con una peli de animación de superhéroes dándose de hostias; donde la despersonalización, la esquizofrenia y el rechazo, son sustituidas por rayos, explosiones y hostias.

De paso.

Me pasa algo, pero no pasa nada, ya se pasará.

Acorde a la situación.

*Bichu evita encarecidamente que un borracho sudafricano afincado en Inglaterra que esta de visita en Sevilla intente entrar otra vez al bar donde le acaban de pegar. Tras media hora sujetándolo y echándolo hacia atrás mientras se pringa la camisa de la sangre del muchacho, aparece por detrás una amiga y dice una gran frase acorde con lo que está ocurriendo*

- Bichu, ¿te puedes creer que no me quieren vender una cerveza por un euro y medio porque dicen que se les ha terminado la de barril?
- ¿En serio? ¿De verdad -----? ¿Te parece que ese es el mayor problema que tengo ahora mismo?

La cuchara de la muerte

Se encontraba jugueteando en la cucharilla del desayuno, dándole vueltas a los cereales de chocolate que flotaban en la leche. Otro día más, más normalidad, más costumbre y más rutina. Más "más". Día cualquiera, ir, o no ir, a la facultad, enredar con el ordenador, conversar desde el ordenador, ver alguna serie en el ordenador, y quizás salir a tomar una cerveza.

Todo giraba siempre como esa cucharilla a la que ella le daba vueltas, hasta volver a su punto original, puede que los cereales cambiasen a veces de sitio, pero seguían en la misma taza, con la misma leche, sin saber que en cualquier momento la hora les llegaría, y serían terriblemente masticados y digeridos ¡Cruel destino el de los cereales! Pero no tan distinto del que ella sufriría en algún momento.

Mientras la metáfora entre la vida y los cereales daba vueltas en su cabeza, pensó en que debería escribirla en algún lado, al fin y al cabo, era una idea interesante e incluía comida, y la comida le gustaba. Tras pensar en un bonito y creativo título para el texto, se levantó y se dedicó a preparase para ir a clase. Sin mucho maquillaje, el justo y necesario para que pareciera que no llevaba, con pantalones holgados y una camiseta que alguien podría definir como "friki".

Sin pena ni gloria, ni atención por su parte, pasaban las horas en clase, hasta que las clases acabaron. Y, en teoría, vuelta a empezar... aunque no fue así exactamente.

Hay historias que merecen ser contadas, y son contadas porque tienen algo especial. Si fuese un día como otro cualquiera, no merecería ser contado, ni mecería llamarse "historia".

Un grito. Dos gritos. Tres gritos. Muchos gritos sonaban fuera del edificio y resonaban dentro de él. Un muerto... una muerta más bien. Algo raro, sin duda, la gente no suele morir cerca de una facultad, nadie sabe por qué, pero es así. "Cerca de la facultad" quería decir en el edificio de al lado, en el proyecto de edificio de al lado, pues estaban construyendo uno. La muerta, según Ainara escuchó, era joven, de su edad más o menos, y por las reacciones de algunas personas, pudo deducir que era alguien que estudiaba en su facultad. Pero no la conocía, así que no le importaba. Una anécdota más para contar algún día.

Sin embargo, pasó cerca del lugar del incidente, movida por pura y dura curiosidad. Entre el apelotonamiento de gente, en algún momento pudo distinguir bien el cadáver, definitivamente no la conocía. Hora de irse a al piso a comer.

Hay una frase de Los Simpson que ilustra muy bien como funciona eso de morir: "La gente muere, constantemente. Tú mismo podrías estar muerto mañana".

Mientras se alejaba tranquilamente del lugar, escuchó el casi imperceptible sonido metálico contra el suelo. Al mirar, descubrió una cuchara. La cuchara parecía antigua, de hierro, bastante maltratada por el tiempo, y en algunas partes estaba bastante oscurecida.

Y, como en toda historia, sin saber muy bien por qué, el protagonista se guarda un objeto que significa que la historia puede continuar.

Ainara se guardó la cuchara y se encaminó a su piso. Durante el trayecto, empezó a notar sensaciones extrañas, como si de vez en cuando su cuerpo fuese incapaz de moverse, pero su mente seguía despierta, a ella misma le parecían vibraciones, era como si su cuerpo se detuviera, vibrara, y continuara su marcha. Lo achacó a un dolor de cabeza.

El día y la noche dieron paso al siguiente día y a la siguiente noche. Y esas extrañas vibraciones continuaban, a veces se detenía durante más tiempo, a veces menos, pero siempre podía sentirlo, y empezó a molestarle. Probó con una aspirina, pero no hizo efecto alguno. Probó con otra aspirina, pero tampoco resultó. Así que decidió pedir cita a su médico de cabecera, que le dijo, muy comedido él, que no tenía nada que él pudiese ver, y que fuese al hospital a hacerse pruebas. Por indicación del médico se dirigió hacía el hospital, llegó hasta allí, y entonces...

¡Shhp! El tiempo se paró. Mientras iba de camino las vibraciones eran más constantes, pero al llegar allí, simplemente el tiempo se paró. No lo entendía. De vez en cuando, el tiempo volvía a avanzar, pero solo un segundo, quizás dos. Su mente seguía despierta y, extrañamente, era capaz de mover los ojos. Cada vez sentía más angustia, más nervios, más miedo... Pero algo la sacó del trance. Una ráfaga oscura, entraba y salía del hospital, por puertas, ventanas, paredes y techo. Era lo único que se movía. La ráfaga pasó en una ocasión cerca de ella... en dos ocasiones, en tres, en cuatro, todas las veces a una velocidad endiablada. Y entonces, se paró, se acercó, y fue capaz de verla bien.

Existen multitud de representaciones de la Muerte, a cada cual más extraña, a veces más grotesca, a veces más cándida, y las mejores veces, más cómica. Lo cierto es que, en varias ocasiones, ni siquiera la Muerte es el final de las cosas, y no es tan definitiva como debiera serlo. Pero aquí, en este mundo, resulta ser tan definitiva y real como atemporal.

El aspecto que presentaba aquella antigua ráfaga oscura seguía siendo tan distorsionado como antes, con la salvedad de que no se movía en absoluto. No tenía ojos, pero aún así podía ver a quien tenía delante. Quizás fuera el miedo, o quizás una sensación que venía de la figura que tenía en frente, pero Ainara buscó en todos sus bolsillos algo con lo que, quizás, defenderse. Y encontró la cuchara...

Una cuchara no es un buen instrumento para defenderse, a no ser que la persona sea experta en el manejo de cucharas como arma mortal, pero este no era el caso... Sin embargo, si es bien posible, calificar a la cuchara que Ainara sostenía como "mortal".

La Muerte, en varias ocasiones, usa herramientas para llevar a cabo su segadora tarea. Las más veces es representada usando una guadaña, en otras ocasiones hace uso de una espada, y en un caso en concreto, usa una guitarra eléctrica. Pero sea cual sea su apariencia, nunca es bueno dejarse guiar por ella, porque, incluso algo tan inofensivo como una cuchara, es capaz de sacar el alma de un cuerpo.

Ainara comprendió todo en el inusual instante en el que la representación de la Muerte que tenía delante de ella tocó su cuchara. Supo que la Muerte había sido descuidada, y había dejado caer su herramienta ¿La Muerte descuidada? ¿Cómo es eso posible? Tras preguntarse esto, le asaltó, casi inmediatamente, el siguiente simple pensamiento: "hay quien debería vivir y muere, y hay gente que debería morir y vive. Todos cometemos fallos supongo. Después de todo... ¿Quién puede culpar a nadie de dejar caer algo tan ínfimo e irrisorio como una pequeña cuchara?"

Por fortuna, también había en el mundo gente viva que debería vivir, y gente muerta que debería morir.

La ráfaga oscura desapareció. La cuchara desapareció. El tiempo se reanudó. Todo volvió a moverse. El mundo volvió a girar. Y Ainara volvió a su piso para matar cereales, esperando a que a ella se la comiesen algún día.

Bi-sexual (Bichusexual)

"La primera vez que te vi en clase, pensé que eras gay, por cómo te estabas tocando el pelo todo el rato"

"Me parece que eres demasiado afeminado"

"Pero... ¿tú no eres gay?"

"Es que pareces andrógino"

"Si no eres gay, entonces por qué sales con tantas lesbianas"

"Ah, ¿no eres gay?"

"Es que por como bailas..."

Y sigue así la cosa... Con la gente diciéndome esto, me parece normal que ya haya ido a más discotecas gays que a cualquier otro tipo de discoteca.

Sonrisa en la cara.

"Eres un gran hijo de puta"

Examen de Internacional.

Es mejor examinar el mundo partiendo desde 0, así, cuando acabes a lo mejor tienes un 4, en vez de un -973.

Piensa, piensa.

Vamos, Bichu, escribe ¡escribe!

Buff, es que no sé...

¡Ah! Ya está.

(8) Quiero mi culo libre (8)

Tengo la extraña y estúpida manía de ser un egocéntrico.
Tengo la extraña y estúpida manía de creer que las cosas van dirigidas a mí.
Tengo la sana y maravillosa costumbre de saber cuáles son mis manías.
Tengo la sana y maravillosa costumbre de poder obviarlas.
Pero soy gilipollas. Y siempre acabo dándome cuenta de ello.

Psique femenina.

- Llevo esperando media hora aquí con to'l frío.
- Es que te he llamado tres veces y las tres me has dicho que ibas a salir, así que no pensaba que fueses a venir.
- Pues no, si te he dicho tres veces que iba a salir es, precisamente, porque iba a salir.

Más allá

Era navidad... o no. Realmente no lo era. Y aunque lo fuese, qué importaba.

Caminando por la ciudad, con las preocupaciones que cualquier persona tiene en su mente "¿Me dará tiempo a llegar?", "¿Hará frío luego?" "¿De verdad ese tío no se da cuenta de que su peluquín es súper cantoso?". También había preocupaciones más específicas dedicas a personas específicas "¿Cómo le habré caído a Eufrasia?", "¿Qué tenía en mente su madre al llamarla así?", "¿Le gustaré realmente a Daniela?", "¿Por qué?",  "¿Se habrá tomado mal El Corkas que pasase de él el otro día? Joder, es que tenía unos asuntos...". Y en pensando en esas cosas es cuando se dio cuenta de que hasta le importaban los sentimientos de los demás ¿Por qué? Con lo frío que era antes, o con lo frío que se creía ¿Era eso? ¿Se creía frío pero nunca lo había sido y ahora lo había descubierto? Vaya palo, ¿no?

El caso es que parecía que le importaban las personas, e incluso le importaban más allá de que esos sentimiento y pensamientos ajenos le afectasen a él. Vaya mierda. Había a veces que le habían alegrado esas personas, pero otras tantas le habían puteado, incluso a veces le habían hecho llorar.

Continúo andando, con paso meditabundo, sin hacer caso a lo que sucedía a su alrededor, tanto más hubiese dado que le hubiesen robado sútilmente la cartera como que le hubiese cortado el brazo con una cuchara para helados, estaba absorto en su mundo de sentimientos ajenos. La mente le volaba de una persona a otra. Surgían sentimientos: cariño, alegría, odio, rencor... y de repente sintió algo que parecía amo... ¡Espera! ¡Espera! ¡Espera! ¿Amor? ¿En serio? Vaya jodienda. Pero no pudo más que asumir que era verdad, que parecía que había gente a la que quería ¿Cómo era aquella canción?

Más allá 

del rencor, 

de las lágrimas y del dolor 

brilla la luz del amor

dentro de cada corazón

Si eso era verdad... Vaya putada... o no.

Ojalá que llueva café en el campo

Se dedicó a salir de la ciudad, a pata, quizás porque no le gustaba el coche o la bicicleta, o quizás porque no tenía dinero para un coche o una bicicleta. Fue dejando atrás carreteras con semáforos y rotondas con fuentes o estatuas, y empezó a ver rotondas sin fuentes ni estatuas; dejó atrás edificios construidos donde vivían personas para ver edificios a medio construir donde malvivían personas, y al cabo de un rato, terrenos sin edificios donde muy probablemente morían personas. El jaleo, el ruido, la velocidad, todo lo fue dejando atrás, y cuanto pudo dejar a un lado la carretera se metió en un campo, con el objetivo puesto en un bosque que parecía que estaba muy cerca, pero cuanto más se acercaba más iba pensando "¡Joder! Pues no está tan cerca". Al final consiguió llegar hasta allí. Y vio que había otras personas haciendo barbacoas y jugando al voleibol, personas que casi seguro habían tardado bastante menos en llegar allí ya que iban motorizadas.

No le importó la presencia de esas buenas (o no) gentes, y se limitó a adentrarse un poco más en el bosquecillo, que estaba mucho menos compacto de lo que le pareció al principio. Recorrió lentamente un camino no trazado por nadie, hasta que, cansado, se sentó en un tronco, donde se manchó un poco los pantalones de resina, cosa que no notaría hasta que él mismo o alguien tocase su culo (esperaba que fuera una señorita quien lo hiciera, pero quizás saldría un pelín asqueada al tocar algo pegajoso en el culo de un hombre).

Y estando allí, sin nadie alrededor, se encontró sonriendo. En paz y con alegría.

No le gustaba el café, ni estaba lloviendo, pero había un campo, y en su cabeza muchos "ojalá". Ninguno de ellos era que lloviese, y mucho menos que lloviese café, porque pringa y luego huele muy fuerte en la ropa. Ojalá tal... Ojalá cual... Ojalá... Ojalá siempre tenga paz y alegría. Sabía que un ojalá no era una realidad, y que ciertos deseos nunca se cumplirían, pero ¡ey!, por desear que no quede. Y en un momento, deseó realmente que lloviese café en el campo, como decía la canción. No le gustaba el café y no quería pringarse de él, ni volver a casa embarrado por la lluvia, pero en fin... sería divertido.

Cantinero de Cuba

Entró en el bar sin mucha preocupación en la cabeza, solo tratando de gastar un poco de su tiempo, tiempo que tenía a espuertas. No tenía ninguna gran afición, y las pequeñas aficiones no le robaban demasiado de su poco valioso tiempo.

El bar estaba casi vacío, un camarero, de piel oscura estaba sentado detrás de la barra con un periódico en las manos; una muchacha tomaba un café en una de las mesas mientras leía un libro, y un hombre, que parecía ciego por las gafas que llevaba, escuchaba música con sus cascos mientras acariciaba a su perro y tomaba algún tipo de bollo recubierto con chocolate.

Se acercó a la barra y pidió una cerveza, con alcohol, nada de esas mariconadas abstemias de hoy en día. Pagó el importe de 1'30 que costaba la caña, y se tragó con cierta avidez las patatas fritas que le habían puesto de aperitivo.

El camarero no era nadie, solo hombre de unos 30 años que regentaba (o simplemente despachaba) un pequeño bar a las afueras de la ciudad que no tenía nada de especial. Con ese pensamiento, le miró a la cara, y descubrió un semblante desprovisto de pena, tristeza o casi cualquier sentimiento negativo, solo un atisbo de melancolía, como la que había en el ambiente del bar. El bar era el camarero y el camarero era el bar, vivían juntos, en armonía, sin grandes preocupaciones, acompañados de un sonido de metrónomo que despedía el ventilador de madera, que parecía ir marcando el tiempo de sus vidas conjuntas (cuando lo único que hacía en realidad era girar, totalmente ajeno a la comparación metafísica que se le atribuía).

Era una bonita estampa, así que la retuvo para sí, no solo la imagen del bar, sino el sonido y todos sus pensamientos (acertados o no) sobre el camarero, que bien podría ser cubano o simplemente algo tiznadillo, pero que le recordaba a una canción. Apuró la caña y las patatas fritas, y se largó.

¿Una cuchara?

Bichu: Y vi la hora en uno de esos relojes de temperatura.
Señor Albino: Será un termómetro.
Bichu: ¿Y qué he dicho?

Grisácea sexualidad.

- Pero... ¿tú no eras lesbiana?
- Soy... indecisa.

Anas Chamaeleonidae.

El Pato Camaleónico (Anas Chamaeleonidae) se caracteriza por ser un animal capaz de adaptarse a cualquier situación y terreno, pudiendo caminar, nadar y volar, así como fundirse con su entorno.

Es capaz de ocultar sus más palpables sentimientos con suma facilidad, adoptando una imagen de normalidad y felicidad impropias de su estado emocional, de tal modo que los animales que están a su alrededor no perciben la realidad tal y como es.

Se sabe que es un animal social, aunque no familiar, pues solo vuelve al nido en invierno, y por un corto lapso de tiempo. Respecto a su relación con el resto de animales, se cree que adora a las tortugas, y que siente bastante simpatía hacia los pingüinos. También es conocido su gusto por los limones y las rosas.

El tema de su alimentación es bien simple, come de todo, y todo lo engulle, casi sin saborear.

Su época de apareamiento es todo el año, aunque le es bien difícil encontrar hembras, ya que de su especie no existen, así ha de buscarlo en el resto del reino animal, produciéndose a veces situaciones extrañas a ojos de un observador inexperto.

Es un animal eminentemente nocturno, se despierta al mediodía, y se duerme en torno a las 4 de la madrugada.

Aún siendo un animal extrovertido y gusta de llamar la atención, es cobarde en ocasiones, prefiriendo evitar el enfrentamiento directo. Aunque no demasiado inteligente, tiene una memoria extraordinaria, que entra en conflicto con su habitual despiste de lo que se encuentra a su alrededor.

Según el estudio de criptozoólogos, estas son características del pato camaleónico, capaz de evitar que los demás vean su realidad, mientras que no se da cuenta de la realidad de su entorno.

La gente normal se podría morir.

Y se besaron. Ahí, en medio de todo el gentío. La gente al verlo vomitaba, huía, gritaba, y algún iracundo incluso les lanzó una piedra. Pero ahí seguían, parados en medio de la plaza. Un hombre y una mujer, los dos jóvenes, aunque daría igual que fueran viejos; los dos atractivos, aunque hubiese dado igual que fueran feos. No eran perfectos, claro, pero lo parecían ¡Qué asco daban!

Cada uno pertenecía a una familia, algo así como los Capulotas y los Montasca ¿Era ese el motivo de tanta mirada de soslayo y tantísimas miradas de asombro, sorpresa e indignación? No, tampoco.

Pasa que a veces, el universo juega a confundir la realidad con posibilidad, y la posibilidad con la imposibilidad, y es en uno de estos arrebatos cósmicos cuando, en un punto de todo lo que existe y no existe, algo se desvía. Ellos no se habían desviado, ¿o eran simplemente desviados?

Sucede que tanta irrealidad e ignorancia a la Eternidad le molesta, y crea, para dar ejemplo, uno de estos relatos en forma de realidad, realidad distinta a la nuestra.

Sucede que me canso de ser ¡Coño!

Y ahí es donde aparecen los mundos donde todas mujeres se van con las mujeres, y todos los hombres se van con los hombres (lo hermafroditas son eliminados al nacer). La mujer se casa con la mujer, folla con la mujer, y tiene hijos con la mujer. El hombre se casa con el hombre, folla con el hombre, y tiene hijos con el hombre (el dios de la fertilidad se llama Schwarzenegger). Los dos sexos solo se relacionan para trabajar, para trabar amistad y para alcoholizarse, nunca para amarse, y mucho menos para follarse.

Pero hete aquí que surge una anomalía en la anomalía espacial, y un hombre y una mujer se paran en una calle para besarse y quererse ¿Anomalía? ¿Pues esto no era natural? ¿Natural? ¿O social? ¿Anomalías? Aquí no.

Y ¡pum!, todo a la mierda. Como cuando en la realidad alternativa de negros semitas los caucásicos cristianos rompieron sus cadenas y exigieron igualdad. O como cuando en el universos de payasos un mimo se hizo rey.

La nueva realidad se deshace, ya ha muerto la incongruencia, pues ha dejado de ser tal. El que tira la piedra al hombre y a la mujer de repente le tira la piedra a dos mujeres, de repente está casada con un hombre, y se lo folla (y por qué no, también se folla a su hermano), y ha tenido dos hijos que follarán con sendas mujeres.

Nadie recuerda, quizás porque nunca llegó a ocurrir, que hace cinco segundos, lo normal eran ellas dos, y lo anormal eran ellos. Y tiraban piedras contra su normalidad.

Conclusión: respeta todos los universos, incluido el de payasos.

A little Xanadu.

Ducha caliente, cerveza fría y Warcry de fondo.

Felizietando.

buh!

Me cago en la mar salá'

Muy bien, ahora sé que debo aprender a cerrar la boca, hacerme menos el interesante y el gracioso, e inventar excusas creíbles.

Ser sin alma.

- Seguro que lo sentiste más por tu perra.
- Puff, pero como de aquí a Lima.

Lengua de Babel (título aleatorio para entrada chorra)

Acho, tengo ganas de escribir pero no sé el qué.

¡Luz, fuego, destrucción!

- A veces me pregunto el porqué de la naturaleza destructiva de las personas.
- No te lo preguntes tanto, simplemente recuerda que cada vez que jugamos a rol alguien acaba quemando algo.
- O torturando.
- O matando en general.
- Exacto, ¿qué clase de persona se supone que eres si en cuanto te dan la oportunidad de ser otra persona, solo piensas en destruir?
- En realidad, una persona que solo quiere liberar ira, y busca hacerlo en un entorno imaginario para así no herir a nadie. Pero siempre te queda el consuelo, que en cualquier partida, tu imaginario personaje que busca la destrucción, se sacrifica igualmente por sus colegas.
- Hombre, eso no está mal.
- Lástima que en la vida real no haya críticos ni pifias, la vida sería mucho más interesante.

(8) Calles donde el amor se convierte en un bien escaso (8)

Es en estas turbulentas horas, donde de la cerveza solo queda un poco de sabor en la boca, y solo hay conectadas uno o dos personas con las que hablarías de algo interesante, cuando me pregunto si realmente sigo importando o si se me echa de menos. Siempre quiero hacer esa pregunta, pero nunca puedo.

Sí, te lo pregunto a ti, dentro de poco, unas horas, cuando ya no es de noche ni aún es de día, es cuando no debes asustarte.

"La hora del lobo es el momento entre la noche y la aurora cuando la mayoría de la gente muere, cuando el sueño es más profundo, cuando las pesadillas son más reales, cuando los insomnes se ven acosados por sus mayores temores, cuando los fantasmas y los demonios son más poderosos..."

Impresión. Salido del alcohol.

Miró a través de las ventanas engastadas en fino hierro negro, desde donde divisaba a aquellos extraños cocodrilos con sombrero marrón, que se movían lentos y parsimoniosos como cangrejos bajo rocas de tiza. No sabía a dónde ir, quizás debía saltar y volar, o quizás volar y saltar... tal vez simplemente debiera saltar y saltar, y luego estrellarse contra las rocas ¿Desde cuándo había un mar ahí? Ni idea, no lo sabía, pero el chicle del zapato hacia juego con el rosa marino que estaba bajo su cabeza. Así que al final, en lugar de volar y saltar y saltar y saltar, únicamente voló y voló y luego saltó, con lo que fue a caer hacia el fondo marino que bajo ella estaba. Los peces tenían una forma abigarrada y emitían un olor fétido, cosa rara, ya que debajo del mar no se puede oliscar como es debido. Metiose bajo una gran roca de pedernal y fue a parar a un valle submarino, donde la esperaba el hombre gris. Pero, al acercarse, descubrió que gris no era, simplemente un color entre el blanco y el negro, pero no era gris, era... otro color. En cualquier caso, el hombre no gris se levantó el sombrero, la saludó diciendo "Señora" y se marchó por un túnel que hace unos pocos segundos no estaba, así que decidió seguirlo, mas la abertura del túnel ya no estaba. "Ha desaparecido", pensó. Pero no había desaparecido, simplemente se había ido sin que ella hubiera visto bien cómo. Por unos instante titubeó acerca de lo que quería hacer, se dijo que querer es poder y que no querer es no poder, de tal modo que como no podía seguirlo, no quería, así que dio media vuelta, montó sobre su unicornio submarino y cabalgó sobre las corrientes marinas, cabalgó sobre las olas, cabalgó sobre el aire, sobre las nubes, sobre la troposfera y llegó al espacio, donde cabalgó sobre cuantos de luz y ondas de diversa magnitud, cabalgó a través del tiempo, a través de la realidad, a través de la no realidad, y cuando por fin el unicornio estaba jadeante y echando espuma por la boca, se bajó de él en una maraña de arrealidad que no era ni blanca ni negra, aunque estaba entre los dos colores, pero no era gris. Le cortó el cuerno al unicornio, de tal modo que en caballo lo convirtió, así que ya se lo podía comer sin miedo a las maldiciones de la protectora de animales, se llenó el estómago, recordó un libro donde un astronauta decía algo como "¡Oh, Dios mío! Está lleno de estrellas", y se durmió en la urdimbre de ese lugar donde no estaba, donde no existía, y donde todo lo que podía hacer era querer querer hacer algo.

Mmm, comida...

¿Minotauro? No. Yo soy Macho Machote.

Hoy me han dicho que soy demasiado afeminado, pero no entiendo del todo por qué.

De plomo y brea.

No es un sueño, porque aparece justo antes y justo después de estar dormido, es una imaginación. Desde debajo del omóplato hasta el principio de las lumbares una línea de carne de dos centímetros de ancho comienza a abultarse poco a poco a ambos lados, tensa la piel hasta romperla, y a borbotones sale la sangre llena de pintitas negras. De las rajas aparecen y crecen protuberancias oscuras que se alargan algo más de medio metro, rezumando algo parecido a la brea caliente. Y en un momento, el cuerpo parece levitar unos pocos palmos del suelo y las alas negras se despliegan a un par de metros por cada lado del cuerpo. Algunas plumas caen al suelo plomizas.

Y ahí se acaba la imaginación, piensa en volar y escapar, pero las alas no son suficientes, y poder y querer volar no es lo único necesario para hacerlo. Sabe que no debe volar, sabe que no debe huir, y aunque debiera, no es capaz. No es tan valiente.

Las importacia de las ese.

- ¿Rajas de mí a mis espaldas?
- Sí.
- ¿Eres mi amig@?
- Sí.
- Vale. No me importa.

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- ¿Rajas de mí a mis espaldas?
- Sí.
- ¿Eres mi amig@?
- No.
- Vale. No me importas.

I'm a man.

Señor Verde Oscuro: "Tío, esta noche has sido todo un hombre. Has ganado al futbolín, le has partido el labio a una mujer y has follado".

Improvisación.

Cuando dos francesas te invitan a ir a Matalascañas al día siguiente a las 2 de la madrugada en Sevilla, eso solo puede acabar con Bichu corriendo desnudo por la playa a pleno día rodeado de gente, diciéndole a una niña pequeña "niña, tú no mires", con un socorrista diciéndome "cuidado, que por ahí está la Guardia Civil", y con un gitano advirtiéndome "porque mi niña no está aquí, que si no te pegaba dos hostias".

En ocasiones pienso que mi vida es hasta interesante...

Revelación, Revolución, Resurrección, Reconstrucción, Re (nota musical)

¿Qué cabe en mi caja de música?

Mi título me recuerda al arroz.

Teorías, filosofías, explicaciones, justificaciones racistas, tópicos y el arroz

RAE

bichumancia o bichumancía.

(Del gr. βιξυπνός, Bichu, y -mancia).

1. f. Adivinación supersticiosa hecha por medio de Bichu, que practicaban los antiguos.

Dementando a tope.

Hablando de rol tranquilamente una noche, mientras nos metíamos a un bar, que a todas luces era gay, pero no sabíamos que tanto. El Señor Naranja y el Señor Azul Sangre estaban pasando por la puerta, cuando Bichu grita...

- ¡Vuestros culos son míos!

Lo bonito es que la frase iba perfectamente enmarcada en la conversación, porque yo soy el máster y ellos mis jugadores, pero creo que los que estaban en la puerta no sabían muy bien a qué me refería.

Magia, absurdo, caos, causalidad.

"Cualquier tecnología lo suficientemente avanzada es indistinguible de la magia." Arthut C. Clarke.

"Todo aquello que el hombre pueda llegar a imaginar, es susceptible de llegar a ocurrir." Willy Karen.

Todo lo que imagines puede ser magia.

Infelicidad, qué bonito nombre tienes.

Ayer fue un día, a todas luces, cojonudo. Me levanté al mediodía, me vi unos capítulos de Shakugan no Shana, comí tortilla de patatas y gazpacho con mi madre mientras veíamos Saber y Ganar. A las 4 me fui a casa de un amigo a mastear una partida de Vampiro: La Mascarada. Sobre las 8 y media tuve que ir corriendo por la carretera de circunvalación con los pies descalzos porque no corro bien con las chanclas y llegaba tarde. Fui a una fiesta de cumpleaños "sorpresa" con unos amigos y contamos chorradas, comimos tarta, filetes empanados, queso y demás, y nos tomamos unos cubatas. Poco después de la 1 fuimos a tomar algo al bar de siempre, donde me encontré con mi prima, a la que hacía mucho que no veía y me hacía ilusión verla. Cerramos ese bar, y nos fuimos a otro unos pocos supervivientes, y nos tiramos en unos sillones de ese bar a hablar de chorradas y sexo; también cerramos ese bar, así que nos fuimos a un parque a seguir hablando, hasta que empezaba a amanecer. Luego me fui a casa escuchando música tranquilamente.

El día de ayer, fue un día jodidamente bueno, en el que me lo pasé de puta madre, hice de todo; es el tipo de día que con 16 años me pasaría hablando de él durante un tiempo, y el tipo de día que con 22 me haría sacar una sonrisa al recordarlo. Y, sin embargo, llegué a casa con una sensación de mierda. Como si toda la alegría y el bienestar desapareciesen de golpe, y solo quedara una indiferencia que bordea la desidia.

Es una sensación demasiado común últimamente. No es solo ayer, el viernes tuve día de barbacoa cojonudo, y también estuve de bares durante mucho tiempo. Y el día anterior estuve viendo pelis raras y teniendo conversaciones interesantes. No se puede decir que lleve un mal verano, estoy casi todos los días haciendo algo, o saliendo.

Pero es como si felicidad no quisiera salir, por mucho que lo intente, como si fuese un pelo encarnado que no quiere ver el mundo.

Es como si todo fuese una gran bola de mierda. Olorosa. Con una especie de olor que se te mete en el cuerpo y se queda ahí.


Lo que tú no sabías es que los sueños no se pueden dominar...

Cuando el río suena... patada en los cojones.

Aquí digo que si tengo suerte me bañaré en el Tajo.

Pues bien, me he bañado en el río Jerte, que es un afluente del Alagón, que a su vez es un afluente del Tajo. Así que me he bañado en un subafluente del Tajo, lo que técnicamente hace que me haya bañado en ese río.

Y si no estáis contentos con ello intentaré meterme en el río propiamente dicho alguna vez.

Actualización de relleno para que la Señora NMADCPNMI no se deprima.

El Telepizza de Plasencia no tiene ni ha tenido nunca la oferta del 3x1 los domingos.

Al final, con lógica o sin ella, la flecha llega.

Es bastante curioso eso de perder a alguien. Miras a tu alrededor y no es que todo sean recuerdos, sino que todo te hace recordar.

Y no te acostumbras a que ese alguien no esté. Haces un simple movimiento automático al cerrar la puerta, y  antes de que pase un segundo, sabes que no había una razón "real" para hacerlo. Pero así es la pérdida supongo. Miras a tu alrededor y sientes que debería haber alguien más.

Con el tiempo ese sentimiento se va diluyendo poco a poco. Pero siempre hay algo que te hace recordar, una arruga, una canción, una calle, una forma de fregar los platos, o la costumbre de mirar debajo de la mesa por si hay alguien.

El mundo se desmorona, y las cosas van cambiando, no todo a la vez, pero todo cambia, como eso que se dice de que cada siete años (casi) todas las células del cuerpo se han renovado, no todas a la vez, sino a distinto ritmo. De las misma manera que ya no me peleo por ver quién elige qué comemos, y ya no tengo que preocuparme de dejar el portátil en el suelo; ahora ya no tendré conversaciones sobre Saint Seiya o Dragon Ball a las 4 de la madrugada antes de ir a dormir.

¡Cómo odio al puto Heráclito!

Pero como todo lo que tiene principio tiene un final, todo lo que tiene un final ha de tener un principio. Y por fortuna, mientras las cosas van acabando, otras van empezando.

El problema viene en el rato en el que parece que nada empieza y todo acaba.

Dispara y no saques pifia...

Cuando el río suena, Bichu lleva.

Me he bañado en el Guadalquivir.

Si tenemos en cuenta que ya me baño habitualmente en el Guadiana en verano, me quedan menos ríos grandes en los que bañarme. A ver si hay suerte y este verano me meto en el Tajo.

Limpieza de verano.

He encontrado un bote de mayonesa que caducó en 2010.

Desfasado de vueltas.

Llevo como aproximadamente como un mes saliendo todos los días excepto cuando tenía examen al día siguiente (incluso salí el día antes del examen de derecho). El Señor Albino me dice que este camino que llevo no puede ser bueno ¿Qué piensa el resto de la gente?

¡¡¡Comente ahora y a cambio recibirá una imagen poco sexy de un Bichu!!!

La solvencia fiscal.

Bichu: Bueno: ¿y a ti qué te gusta?
Alemana: La tolerancia.

Señor Albino: ¿Sabes? Una amiga mía se va a Baviera el próximo año.
Alemana: Los bávaros son como los catalanes, dan asco.

Al contemplar la naturaleza del papel fotográfico.

Olvido es traición,
arrepentimiento son
mis negaciones.

Conteo.

Recientemente he revelado 200 fotos de los últimos tres años de mi vida en Sevilla. Mezclándolas con las fotos que tenía desde que empecé a salir a los 16 años dan unas 400 más o menos, 400 fotos que abarcan unos seis años de mi vida. Pues bien, como me aburro y mañana tengo examen, he contado cuantas veces salen mis amigos y/o conocidos en las fotos. El resultado es el siguiente:

Señora Azul Profundo: 57

Señor Albino: 51

Señor Rojo Comunista: 43

Señor Verde: 42

Señor Amarillo: 42

Señora Verde: 34

Señor Transparente: 26

Señor Gris Bala: 24

Señora Blanco: 23

Señora Acuamarino: 23

Señora Naranja Cítrico: 22

Señora Muy Morado: 22

Señor Verde Hierba Seca: 21

Señora Escarlata: 18

Señora Fucsia: 17

Señora Amarillo Pequeño: 16

Señora Magenta: 15

Señor Rojo: 15

Señor Limón: 15

Señor Pardo: 14

Señora Rojo Suzio: 13

Señor Plata: 13

Señor Gules: 12

Señor Rubio: 12

Señor Lila:  12

Señora Rosa Fresa: 11

Señor Blanco: 10

Señor Aurora: 10

Señor Sinople: 9

Señor Malva: 9

Señora Oro Viejo: 8

Señor Marrón: 8

Señora Granate: 8

Señora Oro: 8

Señora Blanco Pastel: 8

Señor Verde Marihuana: 6
Señor Blanco Lechuga: 6

Señor Rojo Lomo: 6

Señora Marrón Café: 5

Señor Gris Pálido: 5

Señora Blanco Nieve: 5

Señora Verde Oscuro: 4

Señor Añil: 4

Señora Azul: 4

Señora Marrón Que Es Dorado Con El Relucir Del Sol: 3

Señor Verdirrojiamarillo: 3

Señor Plateado: 3

Señora Rojo Ígneo: 3

Señora Verde Azulado: 3

Señor Negro: 3

Señora Naranja Podrido: 3

Señora Azul Eléctrico: 3

Señora Amarillo Patata: 3

Señora Naranja: 3

Señora Negro Oscuro: 2

Señora Chocolate: 2

Señor Marrón Madera: 2

Señor Marrón Diarreico Aguado: 2

Señora Morado: 2

Señor Blanco Palomita: 2

Señor Azul: 2

Señora Azabache: 2

Señora Amarillo Fosforito: 1

Señor Amarillo Indio: 1

Señora Fluorescente: 1

Señor Blanco Marfil: 1

Como extra, decir que salgo solo en 25, que no salgo en 42, y que mi sombrero sale en 22.

4 corazones de lechuga con freno y marcha atrás.

La lechuga iceberg del Mercadona es sempiterna. Si extraemos su jugo, lograremos el secreto de la eterna juventud.

Lluvia de hachas.

En la tranquila villa de Rocanegra nunca se había contemplado un espectáculo igual, no solo era sorprendente, era peligroso. Cuando cayó aquél primer trozo de metal en la plaza principal nadie se lo podía creer, se acercaron lentamente para ver bien qué era. Un hacha, grande, pulida, de dos filos, de guerra ¿Se habría caído de un avión? Era lo más probable, aunque nadie había visto ninguna aeronave en esos momentos. Pronto de dónde había venido el objeto dejó de importar, pues fuera cual fuera su origen, de donde vino ésa venían más.

Aproximadamente un minuto después de que la primera hacha viniera del cielo, cientos y miles de objetos similares comenzaron a caer sobre el pueblo. La lluvia de hachas duró apenas cinco minutos, pero fueron más que suficientes para destrozar casas, coches y todo lo que tuviese la desgracia estar en el lugar equivocado.

Para desgracia del pequeño Álvaro Núñez, una parte considerable de su brazo derecho estaba en el lugar equivocado en el momento en que una de las enormes hachas caía desde el cielo.

En física, para cada acción hay una reacción de igual magnitud y sentido opuesto. La magia no es muy distinta, aunque se suele decir, simplemente, que toda magia tiene un precio.

Mil trescientos años antes del inusual monzón metálico Rocanegra era una suerte de villa reconvertida en fortaleza, que se situaba en el norte de lo que sería conocido como España. El avance de los moros hacia el norte se estaba debilitando en ese tiempo, pero aún tenían suficiente fuerza para conquistar unas cuantas poblaciones más.

Un antepasado del joven Álvaro, curiosamente llamado Alvar, vivía también en Rocanegra. Éste, por medio de un pregón en la plaza del pueblo, se había enterado de la inminente llegada de los invasores, estaban a diez días de la amurallada villa. Todos en el pueblo sabían que no resistirían el envite musulmán, pues contaban con suficientes efectivos como para sitiar y asaltar.

Ante esta situación, las autoridades del pueblo no se ponían de acuerdo, unos decían que debían huir, otros que debían luchar, y otros que debían deponer inmediatamente las armas. Toda la villa estaba envuelta en el caos, aun cuando todavía faltaban diez días para la batalla. Alvar, que contaba con catorce años y una cabeza con demasiados pájaros resolvió que lo único que podían hacer era pedir ayuda ¿Pero a quién? Los pueblos y fortalezas vecinos estaban igual de asustados que ellos, y no se moverían hasta Rocanegra dejando sus hogares desprotegidos. Las únicas ayudas con las que podían contar eran la divina y la mágica, y viendo que la iglesia ya estaba atestada de gente, decidió probar con la ayuda de naturaleza mística.

En el pueblo se contaba que una bruja habitaba por los montes cercanos, se decía que era inmortal, y que poseía extraordinarios poderes, incluso había quien hablaba de que la bruja había sobrevivido a un encuentro con el Gaueko; lo cual, de ser cierto, supondría una hazaña considerable y una verdadera muestra de poder. Alvar se encaminó hacia el monte en busca de la mujer. El camino no era complicado, pero sí tedioso. Partió a la mañana siguiente del pregón, tiempo de sobra para encontrar a la bruja y convencerla de que salvase Rocanegra.

Los lugares por donde la habían visto no estaban demasiado lejos, y pensó que antes de que anocheciera la encontraría, mas no fue así.  Tuvo que hacer noche en el camino. Quedaban ocho días.

A través de sendas menos hospitalarias y tortuosas consiguió llegar a una pequeña cueva donde había huellas recientes. Decidió entrar en la cueva. Ésta era más larga de lo que podía pensar en un primer momento, pues siguió durante unos pocos cientos de metros. Al doblar una esquina la luz proveniente de la entrada cesó, pero una llama aparecía a lo lejos. Según se acercaba pudo ir viendo como la cueva comenzaba a tener un aspecto habitable. Varias mesas y estanterías se encontraban dispersas sin orden aparente, llenas de botes, tarros y algún alambique. Alvar aún no podía ver a nadie. Según avanzaba hacia la llama le llegaba un ligero olor a almizcle.

- ¡Alto ahí! – exhortó una voz unos metros más adelante.

Una figura ligeramente más pequeña que Alvar se levantó de una silla que estaba en la oscuridad y avanzó hacia el muchacho. Al no estar ya protegida por la penumbra, el joven pudo verle la cara. Era una mujer de una belleza y una juventud sublime, muy lejos de la imagen que tenía en la cabeza de las brujas inmortales.

- ¿Quién eres y qué quieres? – preguntó inquisitoriamente. Para sorpresa de Alvar, la voz que salía de la bella mujer parecía la una persona de ochenta años.

- Me llamo Alvar. – comenzó diciendo dubitativo, sin saber cómo orientar su petición de ayuda. – Y vengo a pedirle que nos ayude contra esos perros del sur que vienen a conquistar nuestra tierra. Por favor, nadie más puede.

- Ah… ¿quieres que ayude a tu pueblo? Vienes de Rocanegra, ¿verdad? – Alvar asintió. – Pues creo que no podrá ser muchacho. Aunque pudiera salir más allá de este bosque, cosa que no puedo, no tengo nada que ganar ayudándote.

- ¡Pero los moros la matarán o la esclavizarán!

- Lo dudo bastante, la gente no puede rondar por aquí si yo no lo permito.

- ¿Y cómo he podido entrar yo?

- Te lo he permitido muchachito, tenía curiosidad por saber qué hacía un jovenzuelo como tú sólo por estos lares. – tras decir esto, una sonora carcajada salió de la bruja.

- Por favor, ayúdenos. – suplicó Alvar.

- Mmm…

La bruja miró de arriba abajo a Alvar, con cara de interés. Cerró los ojos y casi al instante comenzaron a titilarle ligeramente, despidiendo un levísimo resplandor por dentro del párpado.

- ¡Ja! Está bien muchacho, te ayudaré. Pero como te he dicho, no puedo salir más allá de mis dominios, así que te enseñaré lo que debes hacer. Esos infieles no llegan aún ¿verdad?

- No, tardarán ocho días a partir de ahora. Dígame lo que he de hacer, por favor, tengo que salvar mi pueblo. – la cara de Alvar parecía más iluminada tras el cambio de opinión de la bruja.

- Bien, tiempo suficiente para enseñarte. Pero recuerda esto, toda magia tiene un precio, un precio que tú has de pagar.

- Haré lo que sea señora… Eh… ¿Cómo debo llamarla? – preguntó interesado Alvar, pues nunca había conocido el nombre de ninguna bruja.

- Mi nombre no te lo diré, conocer el nombre de una persona es darte poder sobre esa persona. La muerte no puede llevarte si no conoce tu nombre. El mío sólo ha sido pronunciado una vez en la vida, y nunca volverá a pronunciarse.

- Eh… vale, está bien, la llamaré “señora”.

- Señorita, por favor. – tras decir esto sonrió, como una jovencita de buena cuna de quince años haría. – Te quedarás siete días aquí, con la primera luz del octavo día volverás al pueblo y los salvarás. Te lo garantizo.

Tal y como había dicho la bruja sin nombre, Alvar se quedó durante los siete días allí en la cueva. Solo salía para recoger algo de comida y agua, y le parecía que la bruja nunca comía ni bebía. Lo que aprendió allí dentro en esos días no se puede describir con exactitud con palabras, precisamente porque lo que aprendió en ese tiempo fueron palabras. Palabras de poder, capaces de esclavizar el tiempo y el espacio. Cada día aprendía una nueva. Y debía aprenderla sin escucharla ni leerla, pues si la escuchabas o la veías perdería su poder. La bruja le explicó que esas palabras solo podría pronunciarlas una vez, después desaparecería su poder y todo recuerdo de haber tenido la palabra en la mente.

- ¿Cuál es el precio de esta magia? – preguntó al segundo día de estudio.

- El precio no es algo que se pueda saber. La magia siempre se lleva algo de igual valor a lo que ha creado o destruido, puede que no sepas qué es, puede que no se le lleve de ti, pero siempre se lleva algo.

- ¿Puedo morir si pronuncio las palabras?

- Sí. Es uno de los precios, si usas las palabras para llevarte una vida, una vida será a cambio lo que se lleve de ti. Puede ser la tuya, o puede no serla.

El último día, tras haber aprendido la última palabra, Alvar se acercó a la bruja, y con cara seria, a la vez que cansada, le preguntó qué motivo tenía para ayudarlo, pues no entendía que es lo que le hizo cambiar de opinión.

- Querido muchacho, eso es algo que no conocerás. Al igual que el nombre o las palabras, el conocimiento es poder, y da un poder inmenso. Solo te diré, que cambié de opinión al observar cómo acabará todo esto.

- No me lo dirás ¿verdad?

- No, no lo haré.

Y ahí se acabó la conversación. Era entrada la noche y Alvar se iría al día siguiente hacia su destino. Extraños sueños tuvo esa noche, eran como recuerdos de una vida que no había vivido. Supo que estaba recordando la vida de la bruja, era larga, muy antigua, le pareció estar recordando eras; al final, justo antes de despertar, viendo como un bebé, que supo que era la bruja, un susurro le llegó y le recitó un nombre.

Minutos después de despuntar el sol, Alvar ya se había puesto en marcha. La bruja estaba sentada en esa silla en la que la vio por primera vez, oscura y silenciosa. Esta vez, le oyó susurrar las palabras: “Suerte, Alvar”.

A Alvar se le estremeció el cuerpo. El nombre es conocimiento, saber el nombre de alguien es tener poder sobre esa persona. No recordaba haberle dicho nunca a la bruja su nombre, y tampoco recordaba que ésta se lo hubiese preguntado. “Es una bruja”, pensó finalmente, las brujas saben cosas.

El aguerrido muchacho consiguió llegar al pueblo antes del ataque. Algunos habitantes habían huido, pero el resto estaba preparado para luchar y resistir.

Con el sol del mediodía un explorador volvió a Rocanegra y avisó que en una hora llegarían los moros. Alvar, ataviado con una pequeña hacha y un casco, subió a lo alto de la torre de la muralla que daba al lugar por el que debían venir los invasores. Finalmente los vio venir. Eran muchos, muchísimos. Unos ocho mil calculó, demasiados para asediar un pequeño que hacía las veces de fortaleza.

El ataque comenzó con una gran lluvia de flechas sobre la villa. Mientras la gente trataba de protegerse, Alvar pronunció la primera palabra, cuya traducción más cercana a la realidad sería “Aire”. Tras esto, las flechas se desvanecieron en pequeñas volutas de humo.

Los musulmanes no se dieron cuenta de lo que ocurrió con sus flechas, así que continuaron con su siguiente paso. Avanzaron hacia la puerta con un gran ariete, mientras algunos de ellos eran asaetados por los pocos arqueros que defendían la muralla. Antes que el primer golpe llegase a la puerta, Alvar pronunció la segunda palabra: “Roca”. En vano trataron los moros de derribar la puerta más de media hora.

Intentaron asaltar la ciudad con escalas, decenas de escalas fueron llevadas a las murallas del pueblo. Mientras cientos de enemigos subían, el aprendiz de brujo pronunció la tercera palabra: “Podredumbre”. Las escaleras de madera se deshicieron en miles de pedazos, y muchos de los enemigos se estrellaron contra el suelo, donde murieron. Los moros no entendieron qué ocurrió con son sus escalas, pero no le dieron más importancia y, viendo que no podían asaltar la ciudad, trataron de quemarla.

Prendieron fuego a la puerta del pueblo y las vigas de madera que pudieron encontrar, esperando que los muros de la fortaleza acabasen por sucumbir. Poco tiempo les duró. “Burbuja”. Y todo fuego desapareció.

Después del último intento fallido, los moros decidieron asediar Rocanegra. Se retiraron unos cientos de metros y comenzaron a montar un campamento. Alvar no lo permitió. “Hambre”. En unas pocas horas, todo el ejército musulmán comenzó a sentirse hambriento. Pero, en lugar de retirarse, decidieron emprender un último ataque. Hambrientos y cansados, consiguieron traer una catapulta, que reservaban para asediar fortalezas más grandes y complicadas de lo que en teoría era esta.

A Alvar sólo le quedaban dos palabras, y tenía miedo de usarlas de forma ofensiva por temor a que la magia se cobrase el precio con su vida o la de sus vecinos. Así que resolvió no usarlas de ese modo. Los enemigos montaron una gran roca en la máquina. “Grito”. Esa roca, y todas las enormes rocas que tenían los moros estallaron en mil pedazos. Sólo quedaba una palabra, pero los atacantes no parecían cejar en su empeño de tomar la villa. Estos, desesperados, montaron en la catapulta todas armas que tenían de reserva, que habían sido robadas a los que habían derrotado tiempo atrás. Llenaron la catapulta con hachas… y las lanzaron.

- ¡Tiempo! – gritó Alvar.

La mortífera lluvia de acero desapareció en el aire, con un destino desconocido para todos los que presenciaron el milagro.

Los musulmanes, sumidos en la impotencia y hambrientos, decidieron retirarse. Rocanegra había sido salvada. Alvar se preguntaba qué precio había pagado por cada una de las palabras pronunciadas, sin embargo, no pareció que nada raro hubiese pasado (más allá de la magia que él había utilizado).

Mil trescientos años más tarde acontecía la increíble lluvia de hachas en el Rocanegra actual. El brazo seccionado de Álvaro Núñez, descendiente de Alvar, yacía en el suelo. Álvaro no tardó en morir desangrado.

Si hubiese vivido, el pequeño Álvaro se hubiese convertido en un diplomático de renombre, que hubiese luchado y abogado por integración de las personas que profesan la fe musulmana en España, evitando así muchos conflictos, y haciendo la vida de la gente más feliz. Todo por seguir su modelo de héroe, que no era otro que su antepasado, del que tantas historias de valor se contaron. Sin embargo, toda magia tiene su precio, aunque se cobre cientos de años en el futuro, y Alvar, sin saberlo, se lo hizo pagar a su descendiente y a cientos de personas que no tuvieron la suerte de conocerle.

No solo la magia tiene consecuencias inesperadas, también las intenciones. Aunque Alvar salvó a su pueblo, y a sus habitantes, gracias a sus buenas intenciones, condenó al mismo pueblo, en el futuro, a sufrir el mal que él había evadido. Fue incapaz de comprender el concepto de poder de las palabras. La bruja conocía todas las palabras, pues no había pronunciado nunca ninguna.

Una cosa menos en la lista.

He ido subido en una carroza el día del orgullo gay.

Bajezas.

Bichu:
Es que eso no es de colega.

Señor Gris Bala:
Ella no quiere ser tu colega, quiere ser tu chocho.

El alcohol es lo que tiene...

He conseguido quedarme dormido en el váter mientras cagaba, con la cabeza apoyada en el lavabo.

Adiós, chuchino.

"La tierra de un dios que no supo aceptar su falso derecho a la libertad."

Hay cierta cosa que no acabo de entender de la destrucción de Sodoma y Gomorra. En teoría dIOS los castigó por sus pecados (depravaciones sexuales al parecer), y cogió y con su infinita bondad les envió una lluvia de fuego y azufre que destruyó no solo estas dos ciudades, sino otras dos que estaban por ahí. La bIBLIA, para ejemplificar un poco esto, te cuenta la historia de Lot, un hombre bueno y justo que vivía de inmigrante en Sodoma. dIOS lo quiso salvar y envió a dos ángeles muy guapos a su casa para avisarle de la inminente destrucción. Los ciudadanos de la impía Sodoma vieron a estos hermosos asexuados y le dijeron a Lot que los sacase de su casa para que entre todos pudiesen follárselos a gusto.Cabe destacar que Lot no sabía todavía que eran ángeles y que los invitó por la cara a su casa.

Bueno, hasta aquí todo normal... hombre bueno, ciudadanos depravados y ángeles. Lo chachi viene en la respuesta que les dio Lot a los ciudadanos, que fue algo como: "No, no os folléis a los tíos estos que no conozco. Follaos a mis hijas, que son vírgenes."

Vale que los sodomitas fueran unos hijos de puta. Pero tío, ofrecer a tus hijas para que una muchedumbre se las folle no lo veo yo del todo loable.

PATO.

Quién fuera pato
para nadar, nadar por todo el mundo,
pato para viajar sin pasaporte
y repasar, pasar, pasar fronteras,
como quien pasa el rato.
Pato.
Patito vagabundo.
Plata del norte.
Oro del sur. Patito danzaderas.
Permitidme, Dios mío, que sea pato.
¿Para qué tanto lío,
tanto papel,
ni tanta pamplina?
Pato.


Mira, como aquél
que va por el río
tocando la bocina...

Blas de Otero




Me he encontrado este poema en una antología poética de cuando era pequeño. No recordaba el poema... ¡con lo que me gusta el animal!

Reflexiones sobre mirar el cielo tumbado en el césped.

Mola.

Personalidad.

- No me gusta seguir un horario prefijado, tener que hacer las cosas cuando me las digan, ni seguir las reglas normalmente establecidas.
- Ah... Eres un ente libre.
- No. Soy un ente vago.

Solemnidad

"La esencia de cada hombre se esconde en sus costumbres". B.K.

Y ésa es la forma bonita de decir que soy un puto vago desde que nací.

Slapstick.

Por fin he conseguido electrocutarme mientras cambiaba una bombilla subido a una silla.

Me he caído de la silla directo en el sofá.

Llega a estar la escena en blanco y negro y soy parte de una película muda de los años 20.

Maldad, profunda maldad.

"Hola, este es mi amigo Borja, es maricón, y le gusta recibir. He pensado que querríais conoceros. Adiós"

Que te presenten así a un gay que te ha estado mirando toda la noche es pura maldad.

El Bichu borracho en el ojo del tigre.

Y eso es lo que pasa cuando escribo entradas borracho...

Me vais a comer tanto la polla, que me asusta.

Hablar de pollas, de mierdas y de hijos.
Beber cervezas con limones, bibliotecarios y rosas.
Hablar con lesbis, colombianos y francesas.
Bailar con alemanas, leales y con uno mismo.
Charlar con enfermeros, compañeros y casi desconocidos.

Eso es un buen día.

Y que se quiten trabajos, responsabilidades y alientos de gato. Que soy como soy, que molo, y que os jodéis. Porque con la frente marchita me crezco, y la cabeza da vueltas en el buen sentido.

Que la nostalgia es mejor que la tristeza, que el sexo es peor que el romanticismo, y que la mala vida es igual que la buena vida.

A la mierda todo y que viva todo.

Sigo aquí, vivo, avanzando poco a poco, pero avanzando. Yipi ka yei, 42, y demás cosas que pueden definirme o no. Que quiero a Elena y no me importa decirlo. Que no es bueno decirlo y lo digo. Que no hay colores que valgan para ocultarlo. Que el azul es bonito. Que me da igual que sea bonito. Que avanzo y el día y la noche siguen. Que mi vida sigue, aun cuando no hago ni el huevo. Que no encripto las cosas porque no me sale de los cojones. Que todo vale en el amor y en la guerra. Y como no quiero guerra solo me queda lo otro. Que es difícil de encontrar, pero lo busco, y a la larga espero encontrarlo. Que no hay como el pasado, ni habrá como el futuro. Y que lo único que he de averiguar, es como de bueno será el futuro.

Hay más colores de los que mi ojo percibe.

¡A chuparla!

Has descubierto la Administración Pública.

La Bichucracia se expande para satisfacer las necesidades de una Bichucracia en expansión.

Versión que no pasó la censura.

ADVERTENCIA: Si no has visto la película Gatacca no sigas leyendo.


En la peli hay una escena donde el prota le pregunta a Uma Thurman que problema genético tiene, y ella se arranca un pelo de la cabeza y le dice que lo examine y lo averigüe él mismo. Y el prota, en una escena de lo más tierna y sin complejos, suelto el cabello y deja que salga volando, con la frase de "Lo siento, se lo llevó el viento.

Más tarde, cuando avanza la peli, y Uma Thurman ya está enamoradita perdida del prota, ésta le pregunta quién es realidad, con lo que él se arranca un pelo de la cabeza y se lo da a la tía. Imitándolo a él en la escena anterior, deja escapar el pelo con la misma frase "Lo siento, se lo llevó el viento".

Pues ahora imaginaos la escena si en lugar de un pelo de la cabeza, el tío se mete la mano en la entrepierna, se arranca un pelo de los huevos y se lo da.

La escena cambia ¿eh?

Prefiero... a follar con...

- Te estás quejando de algo que querrían tener todos los solteros.
- Verás, es que es demasiado fácil, llamo y viene, así se le quita toda la emoción. A la larga cansa, ya te digo, demasiado fácil.
- No te entiendo.
- Ya, bueno, es que creo que soy un romántico.

Impresiones sobre la tercera iteración italiana.

El verbo maquillar es trucco, así que maquillarse sería algo así como trucarse traducido al castellano, lo cual mola.

La ciudad de Livorno es como Canadá, una mierda.

He dormido en tres casas distintas.

Al llegar yo a Florencia, la Señora Acuamarino todavía no había salido de España.

Me iba a quedar en casa de un amigo suyo, pero en realidad me quedé en casa de una amiga de ese amigo suyo.

Donde, por cierto, poté.

Cuando dormí en casa de la Señora Acuamarino, como en teoría no podía hacerlo, a la mañana siguiente tuvimos que estar en silencio durante horas en su cuarto esperando a que su compañero de piso (y casero) se fuera. Terminé en ese tiempo Los Robots del Amanecer y empecé 2010: Odisesa Dos.

He estado además de en Florencia y Livorno, en Siena y Pisa. Así que me he recorrido unas cuantas ciudades de la Toscana.

Una muchacha me dijo que era guapo. Eso sube la moral.

Y en el próximo capítulo de Bichu's Wrath...

Me largo a Italia... otra vez.

- ¿Cuál es tu país menos favorito? ¿Francia o Italia?
- Francia.
- Je, je. No hay ni uno que diga "Italia".

Desconfianza.

- No me fío de los tipos como tú.
- ¿De los tipos como yo?
- Sí, que hablan de esa forma.
- Mmm ¿Qué tienen labia?
- Sí, algo así.
- ¡Oh! Genial.

Fallo en la unidad A.E.- 35.

Desde el 28 de Marzo hasta ahora he escrito 16 entradas, de las cuales 10 (u 11, porque de una no estoy muy seguro) han tenido la misma temática, o han sido escritas con la misma cosa en la cabeza, mejor dicho, en mayor o menos medida. En realidad es cansino, no me gusta. Voy a tener que volver a escribir gilipolleces sin ton ni son para compensar un poco.

Io Tengen Myo.

Prostagma.

I'm the bone of my sword.

Rodarán cabezas.

¿Sí? Mi señor.

¡Ey! Mira, es un batariano.

Fáciles de dispersar si asustamos al autor.

- ¡Joder! Qué rápido has conseguido otro.

- ¿Y tú qué? Tienes ahí a tres.

- Son ovejas. Son sólo ovejas.

La ducha filosófica.

Por fin he entendido el concepto de desear que los otros estén peor que uno mismo.

Solo necesitas sentirte por encima de los demás, y sentirte peor que los demás.

Si eres más que otros, por qué ibas a pasarlo peor. Por lógica, tú debes estar mejor.

Al fin he entendido como se sentía la Bruja Malvada.

Gracias ducha, tú siempre resolviendo mis dudas existenciales.

Mala idea.

Todo es una mala idea. Vivir o morir, mala idea. No hacer nada, mala idea. Estar, mala idea.

Cortemos nuestras cabezas, vaciémoslas y las rellenaremos de helado de frambuesa. Seguro que así se arregla todo.

Puta mierda de todo.

Matar, matar, matar

Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo Matar Señor Rojo 

Incertidumbre, Sabina.

Es una putada el no saber exactamente en qué momento se refieren a ti en un texto.

Y sin embargo (un poco cada día, ya ves) es curioso y divertido jugar a contestar y (semi)preguntar de blog a blog.

Si tengo cinco tortillas y no me como ninguna...

Que de 9 personas, 3 sean tíos y 6 tías mola.

Que de 6 tías, 5 sean sean lesbis ya no tanto.

Hacía años que no "salía" con bolleras, y no recordaba lo que molaba.

¡Stardust Revolution!

1582, "el sol no se ponía en nuestro imperio", me gusta mucho esa frase.

- La Tierra no es plana, sino redonda - ¡Vaya!

- Es que irías hasta el fin del mundo por mí.

- No.

- ¿No?

- No. Por ti, me arrastraría hasta el fin del mundo, plantaría un pino y volvería para decirte si ha sido un tres o un cuatro en la escala de Bristol.

Cac.

Te encuentras en una habitación, solo. Hay dos puertas, una blindada al oeste, y una que en realidad es una cortina al norte.

Salidas: Norte, Oeste.

> Oeste

La puerta está cerrada y requiere una llave.

> Norte

No puedes hacer eso, no tienes ganas.

> Mirar habitación

No hay nada salvo tú y una ventana que crees inconscientemente que está abierta.

> Mirar ventana

Es una ventana que parece cerrada, pero piensas que está abierta.

> Esperar pacientemente a que alguien vuelva por esa ventana

No puedes hacer eso.

Estar, ser, tener.

No es odio, no es vida, no es nada... Sólo es.

Bueno, soy.

A golpe de ignorancia.

- Uno ha de ser consciente de sus propias limitaciones.

- Pues lo llevo jodido, porque una de mis limitaciones es no saber cuales son las que tengo.

Grandes verdades de la vida.

Si los tíos están más salidos por qué a las tías les es más fácil follar.

Think in blue.

Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es bonito Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es bonito Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es bonito Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es bonito Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es bonito Pensar en azul es peligroso Pensar en azul es bonito Pensar en azul es bonito Pensar en azul es bonito Mierda Es que es muy bonito

TetrAta.

El descansó le pareció a Ata que había durado un año y dos semanas, pero por fin estaba listo para continuar. Aporreó el timbre con una desgana inusual, parecía que las ganas de aventura le habían vuelto, pero no las fuerzas para continuarla. Aún así, siguió adelante, es lo que se hace cuando no tienes nada que hacer y demasiado camino recorrido en bici para regresar.

La puerta la abrió una magnífica, aunque no escultural, muchacha de unos 20 años, la cuál, intuía Ata que, o era la hija del tal Arnau Casas, o era la mujer, sea como fuere, se podía estar orgulloso de pertenecer a la misma familia de la chica.

Sofía Casas. Ese era su nombre. Dado que esto no es Estados Unidos, tenía que ser la hija, a no ser que la mujer se hubiese cambiado el apellido por el del marido o tuviese casualmente el mismo. Ata no lo sabía, pero en una realidad alternativa Sofía se había abalanzado sobre él y se lo había follado allí mismo contra la verja negra. Ata hubiese sonreído de saber esto, claro que no hubiese sonreído tanto si conociera la realidad en la que ella le descuartiza y la realidad del universo de payasos. Normalmente el protagonista pensaba en estas cosas, pero ahora estaba demasiado ocupado como para recordar su nombre, qué estaba haciendo allí, y cómo se mantenía uno de pie con sólo dos piernas (de modo que Ata comenzó a flotar, pero nadie lo advirtió).

Tras unas breves y verborreicas presentaciones, pudo entrar en la casa y pasar al salón, donde se encontraba Arnau viendo la televisión mientras miraba el ordenador.

- Mi hija está buena ¿verdad? - preguntó con picardía el hombre ligeramente avejentado que se acababa de levantar a saludarle.

- ... Sí... - respondió tímidamente Ata.

Arnau era un hombre muy dicharachero y orgulloso de sí mismo y de su familia. Sonrió al recordar la vieja maqueta de Los Lechugos, pero no acabó de entender el motivo por el que había recibido la visita, así que lo preguntó.

- Bueno, todo esto es muy interesante, pero por qué estás aquí exactamente.

- Mmm... La verdad es que no lo sé. Me puse a investigar y acabé aquí, yo tampoco sé muy bien qué intención tengo.

- Muy buena respuesta pequeño amigo. Está claro que no me buscas a mí o los componentes de Los Lechugos. Estoy casi seguro de que tampoco te buscas a ti, eso solo se descubre cuando ya has dejado de ser esa persona que has encontrado, o si buscas miembros de una compañía de teatro. De modo que solo te queda por encontrar una sola cosa. Y amigo mío, lo creas o no, esa cosa, es mi hija.

- ¿Perdone? - preguntó sorprendido el buen Ata.

- Así como lo oyes. Buscas un complemento muchacho, algo que te complete, que sientas que no necesitas nada más, o que no hay nada que no puedas dejar por ello. Normalmente eso se encuentra en una mujer, aunque también hay casos en los que lo único que se necesita es una lechuga, una vaca o todo el pescado que puedas comer; pero son casos raros. Buscas una mujer, y como la mía es mía y no la pienso compartir contigo a no ser que tengas oscuros hábitos, en esta casa sólo queda mi hija.

- Disculpe. No es que no le crea. Pero cómo sabe todo eso que acaba de decirme, - preguntó intrigado.

- Chaval. Por el simple motivo de que sé de lo que hablo, y sé de lo que me hacen hablar. Además, soy cojonudo diciendo cosas a boleo semifilosóficas y acertando. Pero creo que ya sabes que he acertado.

Y Ata lo sabía. Sabía, en su interior, en su exterior, y en alguna parte del pie, que ese viejo loco tenía algo de razón.

En una realidad alternativa ya se habían acostado, en otra ya se habían matado, en esta acababan de conocerse y no había pasado nada. Y en ésta seguiría sin pasar nada, ni muerte ni sexo... ni amor. El destino en el que Ata no creía le deparaba algo muy distinto a Sofía, y él lo sabía. Cuando no crees en el destino, es muy fácil echarle la culpa.

Acababa de aprender lo que buscaba realmente, y esperaba con todas sus fuerzas que fuese una mujer y no una vaca. Sólo había una forma de conseguir saber exactamente lo que deseaba, y era terminar la aventura que había empezado. No porque realmente lo fuese a saber, que no; no porque se engañase a sí mismo pensando que lo sabría al terminarlo, que sí; ni siquiera porque hay que terminar lo que se empieza. Sabría lo que desearía realmente al terminar la aventura porque lo que deseaba realmente ahora era terminar la aventura. Lo malo de aprender cosas de viejos parlanchines y sabelotodos es que las cosas que aprendes suelen estar mal, por muy convencido que te hayas quedado y muy guay que sea lo que te han contado.

Ata, por supuesto, no lo sabía, pero cuando acabase su periplo, no sería ni más sabio, ni tendría más conocimientos, ni se sentiría mejor consigo mismo, lo único que tendría sería algo para contar en alguna ocasión, cuando la ocasión lo requiriese, o cuando el alcohol lo expulsase; al menos tendría otra cosa en la que concentrarse, que, dicho sea de paso, no estaría de más que fuese en los estudios que estaba dejando por hacer el capullo durante varios días.

Dejó la casa de Arnau y de Sofía con una sonrisa en la cara, una resolución en la mente, y un pene erecto en los calzoncillos. Felicidad, objetivo y placer: ahora mismo Ata disponía de las dos primeras cosas y sólo pensaba en la tercera.

Tras dejar su mundo de ilusiones volvió a tocar la tierra con los pies y se dirigió a su último hombre en la lista: Alejandro "El Ligas" Carmona.

Y tú... ¡Chewbacca!

"Si fueses la prota de Chobits, no te resetearían en la vida"

Fuerza... Destreza... ¡Agilidad!

Me parece que las cosas se superan cuando al recordarlas las miras con nostalgia en vez de con tristeza.

La amenaza comu: Cese de hostilidades

Joey Joe Nucelar comenzaba a estar fatigado, 37 horas sin dormir vigilando los controles de la nave modelo Waterfly, las pastillas irradiadas con vitaminas KB7 le habían ayudado a no dormirse, pero su cuerpo simplemente no daba para más. Dos horas más tarde, casi vencido por el sueño, divisó por fin el cuadrante donde se hallaba el sistema a donde debía llegar. Su misión era simple: llegar al planeta Comuscant, hablar con el señor de la guerra V. Volgen y pactar un cese de hostilidades que amenazaba con destruir a los pocos mundos-colonia que quedaban de la raza humana.

Joey Joe conectó el sistema de comunicaciones y se dispuso a hablar con el burocrático espaciopuerto de Comuscant, a duras penas consiguió que no lo volasen en pedazos por ser una nave enemiga. Tras desembarcar en la estación espacial, fue llevado al planeta de la especie que pretendía erradicar a la suya de toda la galaxia, los comus. Allí se encontró con V. Volgen que, amistoso, le ofreció un vaso de la bebida más famosa del planeta, la Huttweiser, y escuchó atentamente todo lo que éste le decía sobre el acuerdo de paz. Mas Volgen no prestaba en realidad demasiada atención, y le prometió que formaría una comisión de investigación para valorar el asunto, y que ya le respondería de uno a dos años. Dándose cuenta de que el tirano comu no deseaba ningún acuerdo de paz, Joey Joe intentó en vano conseguir que le dejasen regresar a su nave, pero fue detenido inmediatamente por las fuerzas del buroplaneta. Nadie sabía que la situación estaba siendo escuchaba a través de miles de parsécs de distancia…

Tras no conseguir ningún acuerdo y fracasar en las negociaciones, Niga Gui, general de los ejércitos de las 13 colonias, activó a distancia un sutil y discreto dispositivo de ondas Bay adherido, sin su conocimiento, al cuerpo de Joey Joe. El general siempre tenía un plan B. Las ondas colapsaron los sistemas de armamento instalados por todo Comuscant; y en ese instante todas las naves de las colonias unidas lanzaron un ataque simultáneo sobre el planeta que acabó siendo destruido. El plan de Niga Gui tuvo éxito, la amenaza de los comus sobre la raza humana había terminado, la paz volvía a reinar.

Win Win

Y la solución es... ¡Cualquiera!

Badajoz no encaja con las demás porque carece de un aeropuerto con vuelos comerciales regulares.

Sevilla no encaja con las demás porque no empieza por "B".

Barcelona no encaja con las demás porque nunca he estado en una universidad allí.

Bucarest no encaja con las demás porque no es una ciudad española.

¡Sí! Damas y caballeros, las razones son totalmente aleatorios. Gracias por concursar. No habéis ganado nada, pero como yo tampoco, estamos en paz.

Into the journey

24 horas

4 ciudades

Badajoz, Sevilla, Barcelona, Bucarest

Trivia: ¿Cuál de esas 4 ciudades no encaja con las demás? ¿Por qué? La solución. Mañana.

... estoy de acuerdo con la segunda parte.

- ¿Has visto Se7en?

- No.

- Entonces nada.

- ¿Cómo coño puedes leer un "7" como una "v"?

- Exigencias de guión supongo.

Un caso con "mansión europea"

Era una mañana jodida, jodidamente calurosa de otoño. No sé si tenía o no que ver el hecho de llevar puesta la gabardina con 14º en los termómetros, pero adoro mi gabardina. Hacía tiempo que no tenía ningún caso digno de mención. Realmente hacía mucho que no tenía ninguno. Los investigadores privados están últimamente de gabardina caída (es un chiste de detectives).

Por fortuna, ese día me deparaba una sorpresita... trabajo. No un trabajo cualquiera, uno remunerado, de esos que no te pagan con descuentos en la frutería. Vino a encargármelo un hombre mayor (afortunadamente mi falta de monetario había hecho esfumarse mi rechazo a aceptar trabajos encargados por personas de sexo masculino), bien vestido, por lo menos mejor que yo. En lugar de contar todo lo que me relató el hombre me remitiré a dos de las palabras que pronunció y que llamaron mi atención más que ninguna otra cosa: "mansión europea".

Es cierto que vivo en Europa, pero el sintagma "mansión europea" es mucho más atractivo que solo "mansión". El encargo consistía simplemente en acompañar al hombre, de procedencia estadounidense, hasta la mansión, donde daría una fiesta, quedarme con él durante toda la noche e irme al día siguiente por la mañana... "No soy un puto", fue lo primero que pensé cuando me hizo el encargo. "No soy tan guapo", fue lo siguiente. Iba a rechazar el trabajo por la mala espina que me daba, pero el hombre sacó su talonario y ¡joder!, lo tercero que pensé fue: "Vale, soy tu putita".

Tras explicármelo el cliente, llamado Speeky, entendí que el trabajo no sería tan bujarrístico como pensaba. Al parecer, se habían cometido robos importantes en esa zona a sus propiedades, y había habido alguna que otra amenaza de muerte. "Un trabajador despedido o descontento", pensé; "comunista o sindicalista probablemente", continué pensando. Aun así, Speeky tenía organizada una fiesta con la jet set europea desde hace meses, y no podía faltar al compromiso. Por alguna extraña razón, decidió contratarme a mí como su guardaespaldas; cosa que nunca entenderé, venir a esta extraña ciudad sólo para contratarme a mí olía a chamusquina. No es que no me tengo en estima, que me tengo, pero era raro... quizás había oído hablar de mi "casi" exitoso caso en la ONU.

Viajamos unos días después a Hungría a su "mansión europea", que estaba situada en lo alto de una montaña. Los ricos tienen unos costumbres extrañas, si alguna vez quieres que te asesinen, cómprate una mansión alejada de la civilización. Nunca falla, siempre morirá alguien. Al llegar y ver el panorama pensé "Esta noche morirá alguien". Estaba cantado, ¿por qué? Porque estaba nevando. Mansión europea, más nieve, igual a aislamiento. ¿A principios de otoño puede nevar? Al parecer en Hungría sí, aunque solo fuese en esa parte concreta del país. Todo hacía presagiar un asesinato. Lo cuál, en cierto modo sería bueno para mí, me daría prestigio. Un asesinato en una mansión aislada con un detective dentro, irremediablemente hace que el caso se resuelva al final en la "escena del salón", y así fue. Resolví el caso, luego os digo cómo.

Entramos en la aislable mansión a mediodía, los invitados llegaron al atardecer. Por supuesto, cada uno de una nacionalidad distinta y con un trabajo distinto, además, cada una tomaba una bebida distinta. Creo recordar que había unas doce personas y un portugués, además de mi cliente y yo. La velada transcurrió como corresponde a una fiesta privada de gente importante, cócteles, cena, discursos, risas falsas, una ventisca que aisló la casa, un corte de luz repentino y un asesinato. La verdad es que no recuerdo ni siquiera cómo se llamaba el muerto, ni de dónde era, ni en qué trabajaba, pero bebía Licor 43 con chocolate.

Lo primero que hice fue hablar uno por uno con los demás invitados y el servicio. El primero al que interrogué fue el señor McCornik, un irlandés con una empresa dedicada a fabricar tréboles de cuatro hojas gracias a la bioingeniería.

- Pase señor McCornik. - le dije tranquilamente mientras él se acercaba cauteloso hacia mí.

- Hola. Espero que esto se solucione rápido. - contestó tímidamente.

- Eso espero yo también. Veamos señor, estoy intentando conocer un poco mejor a los invitados... Por lo que veo se ha peleado recientemente. Tuvo una riña con su mujer. Su cuarto de baño tiene una bombilla fundida. Su postre favorito es el yogur de limón. Y piensa que la Barbies son muñecas con las que los hombres pueden jugar de forma muy varonil.

- ¡¿Qué?! ¿Cómo sabe todo eso? ... Y no veo que tiene de malo jugar con ellas, la verdad. - contestó el irlandés sorprendido.

- Es muy fácil si te tiene una mente como la mía, todo es fácilmente deducible gracias a pequeños indicios. - le respondí de forma sobrada.

Cosas parecidas les dije a todos y cada uno de las presentes. Usar la deducción es sencillo. Solo debes tener un teléfono móvil con cobertura y comenzar a llamar a los familiares antes de entrevistar a las personas. Es muy importante preguntar el postre favorito y la opinión sobre las barbies. Eso acojona.

La verdad es que no conseguí gran cosa entrevistando a los excéntricos personajes que estaban en la mansión. El señor Speeky me apuraba a resolver el caso. Pero tenía pocos datos. Un asesino que había asesinado en medio de un corte de luz, ¿cómo lo había hecho? ... Después de varias horas interrogando se me ocurrió revisar el cuerpo (tocándolo con un palo, los muertos dan asco y están meados). Fue una puñalada en pleno corazón. El corte de luz duró solo unos minutos, y reinaba la confusión, los gritos, y los toqueteos indecentes a las mujeres de la jet set en la oscuridad ¿Cómo ocurrió? ¿Qué motivo había para asesinarlo? ¿Cómo coño se llamaba la víctima? No me acuerdo nunca.

Tras unas horas meditando, me di cuenta de que pronto amanecería, así que mi trabajo tendría que estar concluido para ese entonces y debía resolver el asesinato, y ODIO hacer horas extra. Así que seguí a mi intuición y reuní de nuevo a todas las personas y al portugués en el salón. Y comencé mi explicación de los hechos...

- Damas y caballeros. Nos encontramos ante un caso difícil. No sé si ustedes serán capaces de comprender lo que les voy a contar a continuación. Más que nada porque hablo el inglés muy mal y voy a usar palabras complicadas. Como sabrán, y si no lo saben ya va siendo hora de que se enteren, un hombre ha sido asesinado esta noche delante de nuestras narices. He hablado con cada uno de vosotros esta noche y solo he esclarecido que jugar con muñecas está más extendido entre los varones adultos de lo que pensaba. Creo firmemente que ninguno de ustedes es el asesino, porque ninguno de ustedes tiene manchas de sangre, y por regla general te manchas cuando apuñalas a alguien. Y, por esto, creo que para este caso solo hay dos soluciones posibles en circunstancias normales. La primera es que el asesinado no está muerto en realidad, y lo está, porque antes lo pinché con un palo. La segunda es que el asesino ya no está entre nosotros, pero eso no es posible, porque hemos registrado toda la mansión y es imposible salir afuera con la que está cayendo. Pero he dicho "en circunstancias normales", y esta no es una circunstancia normal, el asesino en realidad... ¡no está con nosotros! Y nunca lo estuvo, probablemente ahora esté muy lejos de aquí, de atraparlo se encargaran las autoridades pertinentes. Sí, sé que es difícil de creer, pero confíen en mí, he descubierto el método que usó, en realidad es bien simple, aunque ingenioso. Sólo hay una forma de conseguirlo, que se puede deducir con facilidad, una forma muy clara... el método que el asesino usó para conseguir esto fue... ¡Un dispositivo alterador del espacio-tiempo!

Ante la atónita mirada mirada de todos los presentes (que parecieron entenderme muy bien) terminé mi discurso fumando un poco de tabaco en pipa. Terminé justo cuando amanecía, mi trabajo había terminado. Curiosamente había escampado y era posible salir de la mansión, así que le dije a un chófer que me llevase a la ciudad para poder coger el avión y esperar tranquilamente en mi casa el cheque de Speeky por mi trabajo.

Nunca lo recibí. Le puse una querella por impago y me destrozó en el juicio, alegando nosequé polladas sobre "incompetencia". Evidentemente compró a los jueces, porque no tuvo ningún sentido el veredicto.

He intentado apelar a la Corte Penal Internacional, pero la ONU no quiere ni oír hablar de mí desde lo que pasó.

Irracionalidad.

- Hola.

- ¡Vete al coño!